DeSmiNiscÊncİaS

Jornalismo-mentira 12

2012-01-18T23:59:00.001-03:00

Enquanto esperava chegar o ônibus, Wedla contemplava o olhar distante dos pacientes do CAPS da Chã de Bebedouro. Uma delas segurava as grades da porta como quem gostaria de estar do lado de fora, mas que não iria arrombar a porta nem simplesmente puxar o ferrolho. Visões como essa ensejam aquelas reflexões padrão sobre a loucura: sua fronteira tênue com a sanidade; o questionamento do que esta vem a ser; a degradação causada pela alteração profunda e patológica da consciência; essas coisas. Ainda mais em mentes moldadas com os conteúdos, o deslumbramento e a vaidade atuantes na mente de quem, como ela, era a primeira pessoa da família a fazer um curso superior.

Tinha acabado de entrar no curso de Letras, licenciatura. Era evangélica e quando passara no SiSU recebera de alguns irmãos mais experientes as felicitações devidas por quem passasse por processo seletivo tão complicado, mas não sem algumas advertências (muito lembradas quando o destinatário dos conselhos vai fazer curso de Humanas, Linguagens ou Artes, ressalte-se):

— Irmã Wedla, a sabedoria de Deus é loucura para os homens. Cuidado pra não virar a cabeça com as ideias tortas do povo do mundo.

— Na universidade tem muitos ateus, maconheiros, drogados. Não se deixe levar por eles, pelo discurso bonzinho: pelo contrário, traga-os pra Cristo.

— Quando eu era universitário, participei de um grupo Alfa e Ômega. Quando você tiver lá na UFAL, procure ver onde eles se reúnem. É massa!

Até então ela estava em lua-de-mal com o ensino superior. E o discurso politizado dos militantes não batia muito com a cabeça dela, suas aspirações, o que ela queria para o mundo. Às vezes ela achava que o povo lá se levava a sério demais. Mas também, como não se levar a sério quando a exploração capitalista causa a fome da África e a miséria da favela Sururu de Capote?

Mas ela desviou o olhar e percebeu, mais adiante, na calçada do Sopão, um rapaz sentado num banquinho. Magro, de óculos, jeito excêntrico, e bem magro! Estava sentado num banco olhando o horizonte da lagoa que se via atraves do mirante do outro lado da pista. Ela tinha chegado ao ponto havia meia hora (sim, toda aquela meia hora e ela esperando o bendito do UFAL-Ponta Verde) e desde então nem tinha saído de lá nem falado uma só palavra. Apenas fitava a lagoa. Esticou o pescoço pra ver se conseguia ler a frase da camiseta. Não conseguiu. A curiosidade a fez aproximar-se, fingindo que compraria alguma coisa no carrinho de ambulante que ficava a meio caminho dos dois. ao ouvir passos, ele abandonou a contemplação, olhou a moça e disse:

— Você deve estar se perguntando por que eu estou aqui fazendo esse papel de palhaço.

No que ele se virou, ela pode ver que estava escrito algo como #NÃO à SOPA. Perguntou:

— Não à SOPA? Eita! O sopão daí tá dando sopa podre pros pobres, é isso?

— Huaehuah! Não, não. O nome é realmente parecido. E tentei me aproveitar um pouco disso pra poder fazer meu protesto. SOPA é uma lei americana que pretende bloquear a veiculação de qualquer conteúdo que possua direito autoral, podendo devassar alguns aspectos da privacidade de usuários considerados suspeitos de pirataria.

— Eita!

— E desse jeito, Youtube, Wikipédia e Google (talvez Facebook) ficam inviáveis, pois todos estes sites seguem as leis de lá. Aí estou aqui, com meu silêncio e meu desplugamento da internet por hoje, manifestando minha indignação.

— Mas o que você pretende com isso aí?

Então Wedla ouviu uma voz gritando "Ei, menina, vai se atrasar, é?". Olhou pra trás e era sua colega Anna Karla, falando da janela do 711, que chegara após longa espera. Antes que o rapaz pudesse responder, ela virou pra trás e correu atrás da condução.

E ele voltou a olhar a lagoa Mundaú.

Jornalismo-mentira 11

2012-01-17T13:33:00.003-03:00

— Isso é coisa dos otakus.

— Ótáco? Que que negócio é esse de ótáco? — perguntou o taxista. Para má sorte dos passageiros Weverton e Myllyanny, esse era daqueles que gostavam não apenas de conversar durante a corrida, mas de se meter na conversa dos outros, acreditando que o espaço limitado do automóvel o autoriza a tanto.

Apesar do inconveniente, era a deixa para o rapaz destilar suas aspirações de antropólogo e descrever um grupo social que, se não conhecia bem, tampouco lhe era indiferente:

— Otaku, senhor (ó-tê-á-cá-u) é o nome que se dá... — já começou mal. Como é que ele vai usar essa expressão (é o nome que se dá) para um taxista que mal conseguia pronunciar o estrangeirismo nipônico? Talvez isso seja herança de uma vez em que ele pegou corrida com um estudante de História da UFAL. Só que nem sempre é o caso de um taxista ser graduando; aquele definitivamente não o era e tampouco entenderia a voz passiva sintética usada na frase acima. Bastante extrovertido, ele interrompeu:

— Como é, meu filho?

Weverton logo entendeu que precisaria "traduzir" para a sintaxe truncada do povo, sintaxe certa do povo:

— É como chamam aquele pessoal ligado em cultura pop japonesa... como é que eu explico? Tipo aqueles desenhos da galera do olho grande...

— Que nem Cavaleiros do Zódíaco?

— Iiiisso! — exclamou o jovem, sentindo-se minimamente compreendido.

— Meu sobrinho assistia muito quando era pequeno — a essa altura, o Uno branco passa pelo Jaraguá, entre trilhos inúteis e armazéns abandonados.

— Pois então, senhor? Tem um pessoal que é tão fã dessas coisas que joga jogos baseados nesses desenhos, lê os gibis que servem de base pra essas histórias — e ele ainda pensou em falar que o nome dos gibis é "mangá", mas aí certamente o homem acabaria fazendo uma gracinha com "mangar" e dispersaria a explicação — e se juntam nuns eventos em que até se vestem que nem as personagens.

— Ôxe, e é? — sobressaltou-se, gargalhando freneticamente — rapaz, ói, vou lhe dizer: tudo bem a pessoa assistir desenho, mas isso aí já é exagero. Acho uma falta do que fazer. No meu tempo as brincadeiras eram outras...

— Eu também gosto. Só não chego a esse ponto.

Na esquina do SESC, um engarrafamento tornava o trânsito lento. E a calçada mesmo estava movimentada. Jovens e adolescentes com cabelos de várias cores, pessoas vestindo túnicas, quimonos, usando adereços inusitados, carregando bastões, falsas espadas, nunckakus...

— Haha! Eita que acharam até aquele negócio que o Michelangelo usa, o das Tartarugas Ninja!

Myllyanny se divertia em silêncio com os lampejos de perplexidade do condutor.

— É, o nunchaku!

Havia também alguns músicos e gente ao redor, parecendo tietá-los. Entre eles, uma moça de beleza tão evidente quanto discreta: um olhar distante, um ar meio nerd, longas madeixas loiras entrançadas. Ela viu Weverton dentro do táxi e acenou para ele serenamente, ao que ele retribuiu de igual maneira (tirando o "serenamente"). Eles desceram mais adiante, em frente ao SENAC.

— Quem era aquela menina, Weverton?

— Era a Deise — falou com a secura de quem pretende falar de alguém despretensiosamente sem conseguir contudo esconder que se trata de alguém REALMENTE importante.

— Ah, tá — respondeu sarcasticamente — ela canta?

Weverton, enquanto isso, tromba numa moça e pede desculpas. continua:

— É, o nome dela é Deise Porto. Aí na banda ela adota o nome de Deiji Poto.

— Deiji Poto... Deise Porto! Haha, tudo a ver mesmo! E como é o nome da banda?

— Orênji to Deiji.

— E o que eles tocam?

— J-rock.

— Que porra é essa?

— Pop-rock japonês. Muito relacionado com o universo otaku.

— Tipo a musiquinha do Digimon?

— A da abertura?

— Não. Uma com tecladinho e uns solos meio posers. Gostava pra caramba, velho.

— Aaah. "Brave heart", do Ayumi Miyazaki.

— Rapaz, que ele tá entendido, mermo, óia! Tu é essas parada também e tá escondendo o jogo, eu tô ligado. Ou a "Deiji Poto" tem alguma coisa a ver com isso?

— Pois é. Teve uma época em que eu era tremendamente a fim dela. Aí, claro, tentei pegar um pouco desse universo. Mas no fim das contas não rolou nada: são águas muito profundas, difícil mergulhar.

E depois dessa metáfora meiga, chegaram à loja onde trabalhavam. E, no SESC, alguns otakus vestidos de Goku e Vegeta faziam os passinhos da fusão enquanto um dublador de prestígio, fazendo voz de Bob Esponja, dizia "Morra, Seiya, seu viadinho", para deleite e crises de riso dos presentes.

Do eufemístico e constrangido desejo de "boas festas"

2011-12-24T13:09:00.000-03:00

Há pessoas
(dentre as quais conheço muitas)
para quem a ideia de Natal
é um tormento,
uma falta de respeito

(Fruto da crescente secularização
dos povos do Ocidente,
levando ao questionamento de tudo
que ponha o cristianismo
— ou mera purpurina dele —
como padrão ou referência)

Sentido com essa rejeição, eu,
mesmo tortuoso e fuleiro cristão,
poderia pedir que relevassem
e adotassem uma postura conciliatória
comemorarem outra coisa com os amigos

(já que a família geralmente aproveita
o 25 de dezembro
para cortar o chester,
fazer amigo secreto,
falar em Papai Noel
e — às vezes — de Jesus)

(este último verso,
resmungo de protestante
que acha que são só os outros
que desvirtuam o sentido original das coisas)

poderia então pedir
que aceitassem carinhosamente
os desejos que os outros dão
que — às vezes — são de coração,

poderia mesmo bancar
o conservador melodramático
nostálgico dos tempos em que podia
dizer "Feliz Natal" até mesmo
ao moço da padaria

mas eles são tão livres quanto eu sou
pra dizer Feliz Natal
na ilusão de ser algo intrínseco
a todo o gênero humano.

E sei que no fim das contas
isso é só a necessidade
de dizer algo no meio do vazio
de um ano em que muita gente continua sem casa,
sem comida e sem dignidade
e eu respondo a tudo com um pedido
que vi no último comercial de banco.

prefiro ficar calado
como parte de uma história
de tantas mortes e injustiças
em nome de Nosso Senhor

apenas estou mais contente
pelo fim de um ciclo (arbitrário)
e porque, mesmo que não faça sentido
ainda não é proibido.

E se eu disser Feliz Natal
num desses atos reflexos
e você achar absurdo,
sinta-se bastante à vontade
para trocar por outra coisa
que seja mais de seu agrado.

(Aceite pelo menos um abraço
como os que dou noutras datas).

Maceió, 172 anos

2011-12-09T13:24:00.000-03:00

Eu e Victor Mata, este viçosense por adoção, temos frequentes querelas (civilizadas, ressalte-se) acerca do ser alagoano, da história do estado ou mesmo dos nossos problemas econômicos/sociais/de autoestima mesmo. Nisto há também uma disputa entre a "Atenas alagoana", mais orgulhosa de seus rebentos, e o ethos maceioense, que só sabe ver quando se arrebenta.

Sempre aprendi que patriotismo é um trunfo na mão de governantes. Minha disserrtação foi sobre um romance onde tal comportamento não obtém guarida. Junte-se a isso o inconformismo de quem vive em qualquer lugar que seja (ou se pretenda) metropolitano.

Maceió às vezes se revela um espaço de bizarrices mil. Se não somos uma terra de ninguém, onde a lei é infringida diariamente e impera a lei do mais forte desbragadamente (hoje ela impera, mas sutilmente; pelo menos isso), é pelo fato de ser uma capital, e de receber mais diretamente as verbas (e servidores) federais que carregam o estado nos lombos. Até porque, fôssemos depender exclusivamente de toda essa cana que, gulosa, cresce há quase quatro séculos em nosso solo quase todo...

Mas enfim, neste mundo e nesta "encarnação" nasci maceioense, e se eu não prezar por isso, quem vai? Ainda temos as belezas, um povo alegre (pelo menos os meus amigos) e a esperança de um dia as coisas ficarem minimamente melhores.

Acho que foi Lêdo Ivo que disse que os alagoanos se dividem em dois: os que ficam e os que vão. Por muito tempo pensei que seria bom fazer parte da segunda estirpe, mas hoje prefiro, não fincar raízes, mas ver o mundo a partir dos mirantes, da lagoa, das praias.

Ultimamente tenho trabalhado noutra cidade, que fica a umas três horas de viagem. Com esse meu vaivém, num instante aprendi a dar valor a toda a história que construí na "cidade restinga" do litoral (mesmo tendo sempre morado longe da praia): às pessoas maravilhosas, às amarguras de ser duplamente periférico (em relação ao Brasil das concentrações injustas e ao combalido — conquanto convalescente — Nordeste) e não ver a cidade entrar no circuito de muita coisa legal que acontece país afora, pra na semana seguinte ver mil evendos ocorrendo ao mesmo tempo em lugares diferentes... falar de Maceió enseja um monte de discussões que não tenho tempo de fazer no momento.

Restou a nós, pobres mortais, a missão de fazer esta cidade interessante, alegre e pacífica, afora os outros problemas que afligem todas as aglomerações urbanas do Brasil. Para Maceió não cabem ainda parabéns, mas boa sorte, pois ela "ainda será".

É torcer pra que eu esteja vivo para ver seus 200 anos, e que ela tenha crescido e virado adulta, mas mantendo as virtudes de uma criança.

Merchand

2011-12-03T23:49:00.000-03:00

(Copiado e colado de: http://trajeslunares.wordpress.com)

arte de Ben-Hur Bernard

Festa-lançamento dos Premiados no Lego 2009

Após o Prêmio Lego 2007 ter-nos dado os livros de Brisa Paim, Francisco Malaquias, Milton Rosendo e Tázio Zambi, chegam agora três novos livros, os premiados na edição 2009, organizada por Marcus V. Matias:

Na categoria Poesia:

arte de Werner Salles Bagetti (Núcleo Zero)

Na categoria Contos:

arte de Weber Bagetti (Núcleo Zero)

Na categoria Romance:

arte de Thiago Oliveira (Núcleo Zero)

Nova Data: domingo, 04 de Dezembro · 17h00.
Local: Orákulo Chopperia – Rua Barão de Jaraguá, 717 – Jaraguá – Maceió/Alagoas/Brasil
…
A sessão de autógrafos será apenas das 17h00 às 18h30. Depois disso, o lançamento se transformará numa festa dançante.
Então, se quiser o livro e a dedicatória, chegue cedo. Porque depois será meio difícil tirar os autores da pista de dança.
Compareça. Leve os amigos.

Divulgue, vá. Vão.

Compre.

Crocodiliano 1

2011-12-03T23:46:00.000-03:00

Um dia eu me acostumo com os hibiscos,
Caídos sem maldizer minha sorte;
Aceito que até antes de minha morte,
Farei pencas de choros, dores, riscos...

E que meus dentes por demais ariscos
Às vezes morderão mordida forte
Sem prumo, sem razão, sem fé, sem norte
E encherei olhos de mil traves, ciscos.

Porém, enquanto tal serenidade
Não me beija de língua o intelecto,
Faço de minha dor celebridade

Ao passo que ela, em seu prazer infecto,
Verte vírus de tal intensidade
Que, se não mata, põe-me qual provecto.

Jornalismo-mentira 10

2011-11-13T00:32:00.003-03:00

— Com licença, moça, você sabe a que horas passa o próximo ônibus pra Colina?

Em frente ao silêncio quebrado por essa pergunta, uma igreja de médio porte, com uma fachada antiga e um alto-falante enorme anexado a ela. Ao final da ladeira, uma viatura da polícia, a postos para qualquer anormalidade naquela região de Maceió conhecida de poucos.

"Eu detesto o Fernão Velho" pensava Pablo, envergonhado de seus próprios preconceitos. Passara a infância ouvindo sua mãe dizer "Meu Deus, pode me mandar pra qualquer canto, menos pro Fernão Velho, senão eu choro!" Esses eram os pensamentos que lhe vinham à cabeça enquanto esperava por salvação: aquela depressão, alcançada após um mergulho do ônibus em que vinha por engano dentro de uma ladeira íngreme e ziguezagueante, o buraço negro do município.

Aquela localidade abissal lhe dava claustrofobia, sobretudo à noite. Olhava para os lados em busca de alguém que dirimisse o tédio assombroso das periferias inseguras. Então Pablo notou uma moça de cabelo verde, chanel, liso, vestida com uma blusa rosa-choque, uma meia verde e um short jeans, além duma sapatilha azul.

"Vestida num look tão 'nova-classe-média', não deve ser destas bandas", destilou de si pra si mais um de seus preconceitos. "É bonita, vou falar com ela". Não falaria se não fosse. Ou até falaria, mas sem interesse de esticar a conversa. Machismo. Não, argumentaria Pablo, é só presença de espírito: tá certo que em Maceió é três mulher prum home só, mas uma é casada, a outra é noiva/tem namorado/é mal-resolvida e a outra é lésbica. Aliás, segundo ele, ô cidadezinha pras mulheres gostarem de noivar, Maceió, vai-te! "Vou pedir uma informação mesmo sabendo que ela não é daqui".

— Eu não sou daqui.

— É, eu também não. Pensei que você conhecesse o Fernão Velho.

— Não, não.

— Pelo jeito, o Fernão Velho é o lugar de as pessoas se perderem.

Ao fundo, um homem de meia-idade, de regata amarela e short azul, havaianas pretas, ouvia a resenha do jogo que havia acabado recentemente, deleitando-se com a repercussão da subida do Clube de Regatas Brasil à Série B do Brasileirão do ano seguinte. Tinha acabado de ver o Galo da Praia ganhar do Luverdense e seu visual "paisano", sem uma peça de roupa vermelha, era pra fugir dos torcedores da Mancha Azul (os rivais), que imperavam sobre aquela região.

A moça acendeu um cigarro. Ao soprar a fumaça, ostentava um glamour que a descoberta dos milhares de malefícios conhecidos do tabagismo não mais aceita sem um muxoxo, concessão a contragosto do caráter pretensamente rebelde do gesto. Tudo isso são confusões da mente meio tolerante meio careta de Pablo. Jamais ficaria com uma fumante, mas a seca era tamanha que ele aguentaria a saliva gosmenta e fumacenta, se tivesse a sorte de beijar aqueles lábios vermelhos de um batom forte.

— É, né? — disse a moça, se afastando do possível stalker.

De repente eles vêm uma multidão de jovens aproximando-se e gritando palavras de ordem. "É despautério/É despautério/A S... F... me jogar no Fernão Velho" ou "É ou não é/Piada de salão?/O ônibus me engana/E eu paro no Fernão".

— O que é isso? — perguntou Pablo?

— Nem imagino. Deve ser protesto.

— Pelo quê?

A moça deu uma última tragada e arrematou:

— Minha curiosidade maior não é saber o motivo do protesto; é saber se essa galera sabe o que é uma "piada de salão"? Meu Deus, que povo brega! Salão!

Pablo ria. Ria e revoltava-se por dentro. "Poxa, era pra eu ser engraçado e fazê-la rir, não o contrário!".

— Sério mesmo — continuou a moça — imagino aquela galera dos textos do Machado de Assim, com pincenê, tomando drinks e fumando cachimbo, contando uma piada de salão. Ou então a galera dos tempos do Trótski. Mas que importa? Aposto que aquele senhor com o radinho lá atrás nem imagina quem foi Trótski.

Então a turba chegou e um sujeito de cabelos grandes e encaracolados, ares de intelectual estudantil, essa classe tão exótica para a maioria dos estudantes e trabalhadores, embora tanto os defenda, entregou-lhes um folheto. O papel basicamente dizia

"Passeata rumo a sede da S... F... contra a ambiguidade dos ônibus que vão ao Fernão Velho

Todos os dias, centenas de alagoanos pegam um ônibus confundidos pela Babel das linhas de ônibus da S... F... e vai parar no Fernão Velho. Chegou a hora de mudar essa quadro.

Em defesa do direto a ignorar o Fernão Velho, Rio Novo e adjacências"

— Mas isso não faz sentido.

— É disso que eu tô falando. Protestos válidos são esses. Aposto que foi agendado pelo Facebook.

— Eles vão subir a ladeira a pé?

— Aí é com eles. Eu vou é pegar aquele ônibus, vai pra Colina. Você vai também, né?

Os dois subiram. Ao fundo, o regatiano de amarelo e azul resmungava.

— Eita juventude arrogante! Só porque estudaram acham que podem tripudiar em cima dos velhos. Só sei que Trótski é o nome do cachorro do vizinho da minha irmã que mora no Vergel. Sempre achei um nome muito do esquisito. Um dia, quando eu for lá, pergunto a ele por quê.

E levantava para pegar o ônibus. Os militantes subiram a pé.

Slogan de sabão poético

2011-10-12T23:15:00.001-03:00

Olhe para cá
Diga que não vem
Saiba prosear
Seja sempre além

Tudo pode dar
Em Sirinhaém
Basta aproveitar
Para sempre, amém.

Tudo é um brincar
De frasear bem
Quem só quer falar
‘Stará sempre aquém

Não vale parar
Pra acolher nenéns
Pois arte não dá
‘Smola pra ninguém.

Despropósito Dialógico №13

2011-08-28T22:25:00.001-03:00

— Coitado, né, rapaz? Morreu na noia!
— Isso é coisa de quem não tem Deus no coração!
— Rapaz, o cara era crente!
— Rá! Não lia a Bíblia todo dia, não ia à igreja todo domingo. E só se apaixonava pelas ímpias.
— Ao todo, foram cinco católicas, duas Testemunhas de Jeová, uma mórmon e uma agnóstica. E duas crentes apenas. Todas naquela fuleiragem pré-adolescente.
— Amores platônicos são coisa de quem não tem Deus no coração.

Amor em Camões e no ABBA

2011-08-28T14:43:00.001-03:00

08/12/2008

Desde o Soneto XI a Waterloo,
ABBA na Suécia e, em Portugal, Camões,
Advertem-nos das mil contradições
De um sentimento que nos deixa nu

O corpo, o coração. De um modo cru,
Ele — o Amor —, com dogmas e senões,
Co’ angústias, co’ agradáveis convulsões,
Põe a mente confusa e jururu.

E Benny Andersson, sem Camões ler,
O “É cuidar que se ganha em se perder”
Reitera, em larga escala ao mundo inteiro,

Bem como artes do Amor, esse brejeiro,
Cantando: “And how could I ever refuse?
I feel, I feel like I win when I lose!”

Soneto do amor grevista

2011-08-22T21:03:00.000-03:00

Meus livros se amontoam nas estantes.
Os olhos já avisaram: só vão lê-los
Assim que, em tendo acesso a teus cabelos,
Puderem estudá-los diletantes.

Igualmente os ouvidos meus, que antes
Apreciavam canções com tantos zelos,
Ignoram-nas e fazem mil apelos
De ouvir’ tua voz pelos alto-falantes.

Armo um piquete solitário. E não
São vencimentos que me tornem rico
Ou um escritório mais salubre e são

Que estão em pauta. Tudo que suplico
É uma demanda só do coração:
A ti, somente a ti, reivindico.

Minhas Lamentações de Jeremias

2011-08-14T01:36:00.000-03:00

29/11/2008

Minhas Lamentações de Jeremias
Não tornarão o céu mais estrelado,
Não tornarão meu Cheetos® mais salgado
Nem encherão de um côvado os meus dias

Não darão mais razão às utopias
Nem me tornarão menos precisado;
Não me imunizarão de ser lesado
A cada vez que experimente os dias.

A solução então seria esta
(Não seria imprudência revelá-la
Antes da hora? A língua é que não ‘guenta!),

Que sabiamente — ou não — a mim me resta
E em findado o soneto a boca fala:
Mascar um Trident® não me alimenta.

2011-08-14T01:22:00.000-03:00

Daqui a dois meses e uns quebrados meu livrinho, o baroque.doc, será enfim apresentado ao mundo. Pra fazer o "merchand" básico, vou deixar por alguns dias textos do livro que considero significativos.

Pesado de língua

2011-08-11T23:24:00.003-03:00

A minha profecia é viver
Não parece algo difícil de fazer

Fazer de cada passo uma oração
Ou uma advertência,
Pois a morte é sem perdão

E agora estou aqui,
Tão próximo da sua mão

Querendo romper a psicose
Do injustificável vão

Eu sinto um chamado
Pra viver um êxtase místico
(Mítico)

E ela é a promessa
para o servo probo

Mas o que eu vou fazer, Senhor?

Uma conversa tola sobre nada
Neutraliza os arco-íris que saem dos ouvidos
Cai o pano e a alma amordaçada
Por isso que quando eu nasci eu disse:

"Mas o que eu vou fazer se eu sou
Pesado de boca
E pesado de língua?"

Jornalismo-mentira 9

2011-07-30T23:06:00.001-03:00

No ano de 2011, fui visitar um velho amigo, que já não via há bem uns dez anos. Na verdade, eu nem tinha mais o telefone dele. Eu arrisquei, nem sabia se ele ainda estava morando na Rua Ypiranga, lá na Chã de Bebedouro. Mas fui assim mesmo.

— Opa, rapaz, chegue aí! Não olhe a bagunça, NÃO OLHE A BAGUNÇA! E cuidado pra não tropeçar nessas ripas aí.

Móveis e pertences estavam encaixotados ou desmontados. Ele logo explicou, mas era desnecessário:

— Rapaz, eu estou de mudança. Depois de vinte anos colhendo as dores e as delícias de viver aqui na Chã, estou saindo.

Seu ar centrado, que tinha sido o motivo de chacota da sala, que o reputava por CDF queijudo (mas na baixa, pois já éramos universitários, então os detratores do pobre Thiago tinham que bancar os civilizados), tinha rendido bons frutos: sua capacidade de estudar diligentemente o havia ajudado na hora de fazer um concurso público. Ia trabalhar como Assistente Técnico-Administrativo na UFAL e iria ganhar bem o suficiente para morar num lugar levemente melhor que aquele. No entanto, ao relatar-me dessa maneira sua bem-aventurança — exatamente com as mesmas palavras que empreguei aqui, só que em discurso direto — havia em seu tom de voz uma felicidade burocrática, bem de acordo com a função improdutiva mas necessária que desempenharia na universidade. Ele não sorria.

— Sabe, Lúcio?, às vezes bate um sentimento de culpa: me tornarei ao mesmo tempo o que mais almejava e que, lá no fundo, sempre odiei.

— Rapaz, eu acho que você devia ficar feliz. Um emprego bom, público, não leva trabalho pra casa, vai ganhar uma grana boa e morar numa casa bacana. O que é que tem de errado nisso?

Enquanto esperava, olhei de relance pra trás. Via um fluxo de peles pardas e uniformes azuis ora mais vivos, ora celestes. Eram alunos do Freitas Neto e do Guedes indo aos respectivos locais de estudo em pleno julho, reflexo de mais uma greve de servidores da educação estadual. Thiago viu meu olhar se dirigir àqueles estudantes e disse:

— Lembra quando a gente fez estágio, Lúcio?

— Lembro, a escola que eu peguei era roots demais!

— Eu pedi pra estagiar no Guedes e a professora aceitou. Lembro como eu fiquei emocionado ao perceber gente tão próxima ao meu cotidiano naqueles bancos, apesar de não ser amigo de ninguém aqui no bairro: o cara da drogaria, um jovem da Assembleia de Deus, a filha da cabeleireira da minha rua... Lembro que eu dizia que meu sonho era ensinar lá...

— Ganhando três mil reais com DE e tendo direito a escolta, né? — não resisti, a lembrança pedia uma gargalhada desbragada.

— Você ri, mas eu tenho certeza de que, sob essas condições, faria um bom trabalho. Esse povo saberia se expressar, buscar sua autonomia. Vou-me embora depois de tanto tempo vivendo aqui, sem contribuir como uma vírgula para melhorar este bairro, diga-se de passagem.

Dizendo isso, Thiago deixou a área frontal e entrou. Após cinco minutos, arrastava com os pés uma caixa de papelão com alguns de seus livros.

— O sonho de todo "cidadão de bem" — ele fazia questão de aspear — brasileiro é passar num concurso legal e financiar uma casa sabendo que vai ter emprego pra pagar os trinta anos de prestações. Aí juntam-se uns milhares de burocratas emergentes, de uma classe C pasteurizada, cada um com seu carro no seu quadrado, nuns condomínios mal-construídos, mas com guarita na porta, tudo muito igual, tudo muito segregado. Não suporto tanta igualdade, sobretudo quando, pra além da cerca eletrificada e da guarita, há uma diferença gritante.

Thiago às vezes tinha um acesso exagerado de esquerdismo melodramático e hipócrita. Ele achava muita presunção reconhecer-se como "cidadão de bem", vivia dizendo que "o homem é o momento e a mulher, a hora". Dizia tudo aquilo, mas não queria largar as oportunidades que lhe vinham no momento. Tanto que estava encaixotando os bens e pertences. Vez por outra eu gostava de fazer-lhe estas provocações inúteis. Não ia perder a oportunidade de fazê-lo uma vez mais, tão azada que era a ocasião.

— Você sabe, Lúcio, que esse tipo de provocação não leva a nada. Além do mais, eu nunca fui um esquerdista sério: morreria ainda durante o processo revolucionário, caso houvesse ditadura do proletariado em Alagoas. Seja por crer em Deus, seja por ser poeta experimental ou qualquer outra dessas idiossincrasias comezinhas minhas. Quero, sim, ter bens a que não tive acesso durante toda a minha infância e boa parte de minha juventude. Mas sei que é injusto que para que eu melhore, tenha que dar uma banana em toda essa gente aqui, pois isso pressupõe que, durante estes vinte anos, levei várias bananas de gente que melhorou de vida e deixou a Chã, batendo os sapatos como Carlota Joaquina.

— Onde vai ser tua nova casa?

— Num condomínio no Murilópolis. Que ironia, né? Vou morar num bairro que desconheço, pois não têm ônibus daqui pra lá. Morar na Chã é ignorar e ser ignorado por metade de Maceió. Mas isso vai mudar. E da maneira menos recomendável possível. Mas enfim.

Jornalismo-mentira 8

2011-07-26T23:20:00.001-03:00

In memoriam Maria de Lourdes Farias Melo

— ...Seguindo reto até o Hotel Jatiúca; aí a rua acaba e você tem que virar à esquerda. Pronto: a João Davino é ali.

— Não é, não, senhor.

— A gente veio de lá, moço. O nome é outro: é Maria do Carmo Alguma Coisa.

A esta divergência seguiram-se uns cinco minutos de discussão: o casal de turistas gaúchos e o jovem policial alagoano, perguntando-se se era possível que ele, nascido e criado em Maceió, não lembrasse mais os nomes das ruas da orla, por onde ele tantas vezes andara, punha a mão à boca, pensando. Então, dirigiu-se à sua moto e disse:

— O senhor pode me seguir, vou na frente e vocês me acompanham.

— Certo. Tu deixa só eu pegar o carro, por favor.

— Positivo, senhor, estamos à disposição.

Alguns minutos depois, o sedã prateado (alugado) chegava àquela parte da Av. Álvaro Otacílio, à beira-mar da capital alagoana. O casal estava à procura de conterrâneos que tinham se hospedado numa pousada modesta na Jatiúca.

Foram seguindo o policial, andando pela parte de Maceió onde o asfalto é sempre novo e a cada cem metros se podem avistar grupos de três policiais, resguardando o último mito maceioense que ainda não caiu, a saber, a viabilidade turística de suas belas praias.

Qual não foi a surpresa do patrulheiro ao ver que as placas da Avenida João Davino tinham sido alteradas!

— Olh'aí, ó: Avenida Maria do Carmo Cavalcanti.

— Não, senhora, esta é a João Davino! Isso deve ter sido obra de algum vândalo — e foi retirar a placa.

Vários jovens saíram de onde estavam: escondidos nas esquinas, fazendo que esperavam o ônibus em frente à Panificação Soberana, juntaram-se e gritaram: “Deixa! Deixa! Deixa!”. O policial levou logo a mão ao coldre. Os manifestantes estavam bem-vestidos, como universitários padrão, só que a maioria eram pardos e negros, o que não era tão comum. Seria o prenúncio de um arrastão como os que vinham ocorrendo vez por outra no Stella Maris?

O jovem agente de defesa social deteve-se. Ergueu as mãos pedindo silêncio. Os estudantes atenderam.

— Muito bem. Alguém vai se responsabilizar por este ato de vandalismo?

O policial falava energicamente, mas com educação. Não iria fazer feio na frente dos turistas, mostrando que aquela era uma terra onde a liberdade de expressão pode ser a qualquer momento suprimida pelo estado de exceção e pelo porrete, ou pela bala do coronel. Bem diferente da aguerrida Porto Alegre de onde vinha o louro casal de sobrenomes ítalo-germânicos.

Não que o casal se identificasse com a liberdade farroupilha. Pra eles, qualquer discurso que contrariasse a “ordem” e os interesses econômicos dos empresários que fazem o Brasil crescer era um nhenhenhém danoso à paz e ao progresso. Para eles, arruaças como aquela mereceriam, no mínimo, armas não-letais e pau, pau, pau, ditos assim, com todo o sangue que pode inundar as córneas de um cidadão de bem. Devia ser um bando de maconheiros imprestáveis.

— Senhor policial, a gente tira todas as placas. Só peço ao senhor que nos dê um pouco de atenção para que falemos algumas palavras.

“Que saco...”, pensou. “Ainda bem que o meu filho não tá no meio dessa arruaça. Certo ele, que faz Matemática e não se envolve com essas coisas. Lá é curso de gente séria!”. Depois, disse:

— Vai, fala logo, que eu não tenho o dia inteiro.

Um dos estudantes começou a falar, eloquente, com alguns poucos cacoetes semânticos de esquerda, menores que o que geralmente se esperaria de um representante daquela classe:

— Senhoras e senhores, essa é uma manifestação pacífica que decorre de um motivo lamentável. Não queríamos incomodar os turistas, que estão aproveitando uma das poucas coisas boas que ainda restam nesta cidade. Maria do Carmo Cavalcanti foi uma mulher assassinada recentemente.

— Ei, com licença: por acaso essa mulher era alguma ex-governadora, deputada, ou empresária? — perguntou um mochileiro que por ali passava.

— Mais importante que isso — altercou o manifestante — era a eleitora que elegeu nossos políticos; era a usuária de transporte coletivo que fez a riqueza dos donos das empresas dos degradantes ônibus que circulam por esta cidade; era a empregada doméstica que, com sua força de trabalho, deve ter aumentado o ócio de muitos empresários ou de algum servidor público de médio escalão deste que é o mais pobre e o mais violento estado brasileiro. Ela teria denunciado a ação de traficantes no bairro onde morava e, sumariamente julgada pelo tribunal do tráfico, morreu aos vinte e sete anos, dois dias depois de Amy Winehouse; foi arrancada de casa de madrugada, enquanto dormia com seu marido e filhos, alvejada à queima-roupa, teve a cabeça arrancada e posta numa estaca.

O gaúcho coçava sua barriga proeminente e ajeitava a gola de sua camisa do Grêmio, impaciente. O jovem ia de modo patético (no sentido grego do termo) às lágrimas enquanto prosseguia:

— Seu braço esquerdo foi igualmente... decepado... e usado como caneta numa parede... o sangue que dele jorrava era a tinta! A palavra pichada exprimia o delito da moça: “cabueta”. Fosse um muçulmano que tivesse feito isso, e fosse a vítima um americano, ou outro branco de olhos azuis dalguma dessas Europas aí, teríamos FBI, CIA, MI6, KGB, todos infiltrados em território brasileiro e agindo arbitrária e exemplarmente na caça do facínora. Mas quem se importa com uma doméstica do Carminha? O que ela representa para a Organização das Nações Unidas? Que lucro o banco Asturias perde com esse martírio? A lógica é essa! E já que é assim, viemos aqui, à parte de Maceió onde a pele é mais bonita, as águas mais limpas e onde se pode fechar uma rua aos domingos para as crianças brincarem, para mostrar a ferida aberta que abscede diariamente nas nossas caras! E também para que a memória de Maria do Carmo Cavalcanti perdure, já que sua pouca idade e seu provavelmente pouco estudo a fizeram pouco sensível a ponto de produzir bens culturais com a durabilidade mínima que tivessem para o povo que ela ajudou a construir em sua curta trajetória. Sua breve biografia, pois, reivindicamo-la!

A essa altura, até mesmo os que estavam junto do estudante começaram a dispersar-se. Absorto na vaidade que suas belas e rocambolescas palavras lhe infundiam, não percebera a movimentação.

Os gaúchos também já tinham ido. Tinham mais o que fazer.

Esses tempos modernos

2011-07-24T15:44:00.000-03:00

Macho velho, o mundo tá mudado
Os jovens subverteram os valores
— E em Água Branca, dezesseis senhores
Teriam uma criança violado.

Deve ser a Internet, os maus costumes
Que o povo da cidade traz às terras
De caatingas, de pacatas serras,
E a nossos ares sujam feito estrumes.

Por isso que eu prefiro o interior
Intocado, sem mancha, com pudor
Bastante pra corar cinco Lisboas,

Pois não havia câmera que visse
A podridão sob nossa carolice
— Aquelas épocas que eram boas!...

Cautelômano

2011-07-19T12:59:00.000-03:00

E aqui paraste:
Paragem que já conheces,
De que não te desvaneces
Segurando sempre a haste

Da mórbida previdência,
Esgueirando olhares tensos
Rasos querendo ser densos:
Tola ciência.

Lições de HP em Maceió. Não a Hewlett-Packard!

2011-07-16T00:00:00.000-03:00

(A propósito dum escrito de Ludmila Monteiro sobre o último filme da saga Harry Potter)

Passei praticamente duas semanas sem andar por Maceió. Estava trabahando numa (às vezes) aconchegante cidade do Agreste Sul pernambucano. Cidade essa que, para o bem e para o mal, não tem nenhum estabelecimento digno de ser chamado pelo nome de shopping (estão construindo um na beira da estrada). Numa das várias esquizofrenias do indivíduo civilizado ocidental capitalista, senti falta deles. Talvez por isso tenha escolhido descer em frente ao Pátio quando cheguei, em vez de esperar até a Rodoviária.

Hoje resolvi "matar a saudade" e andar pelo Maceió Shopping (além de pagar umas contas — a necessidade mais urgente, ao fim). Não sabia eu, após uma semana desprendido das circunstâncias locais, que o Grupo Severiano Ribeiro enfim inauguraria o Kinoplex, na parte da expansão. E mais: a película que teria feito esse evento ocorrer hoje seria Harry Potter e as Relíquias da Morte - Parte 2 (a última da série), que, nalgumas partes do mundo, estreiou à 0h01!

Soube disso tudo, como de se esperar, vendo a internet no início da tarde. Havia um Trending Topic no Twitter que era #aprendicomhp e, ainda leso do sono de que me acabara de despertar, disse-me "Ôxe! O que é que a HP tá fazendo nos TTs?". Ri de mim mesmo ao ver que HP era uma sigla com as iniciais do quiçá mais famoso bruxo da ficção mundial. E soube que Lud havia escrito algo sobre o filme, pá de cal sobre o fenômeno que acompanhara desde a infância. Fiquei comovido (sou mesmo um coração de manteiga!). E quase comento algo. Comentar o quê, cara-pálida? Passei de largo pela série, tanto de livros como de filmes, nunca os li, nem os vi. Nenhum. Mais um de meus vários "analfabetismos", de que pretendo livrar-me um dia.

Não há aqui nenhuma intenção de bancar o cult sério, ou de reivindicar o charme que a maturidade às vezes imprime nos homens. Tinha sim idade suficiente para acompanhar a saga quando começou, Harry Potter e a Pedra Filosofal deve ter sido lançado sendo eu ainda adolescente. E eu era um adolescente deslocado e um tanto nerd, desajeitado socialmente e de vida amorosa, digamos, pouco movimentada. O perfil adequado, dir-se-ia!

Dois fatores, no entanto, deram-me um rumo diferente do óbvio esperado à construção de meu arcaboucinho de leituras. Moro há dezesseis anos num bairro distante dos livros. Para um nativo da Chã de Bebedouro, mesmo bancas de revistas só são acessíveis a pelo menos meia-hora de trajeto a pé. Juntem-se a isso os poucos recursos financeiros, que faziam de livros não-didáticos um luxo, além do velho pouco hábito leitor.

Quer dizer, em casa lia-se muito, mas era principalmente a Bíblia e revistas de EBD. E havia, na igreja, discussões acaloradas sobre se HP era armada do cão. Só essa polêmica, na época, já meio que me afastava do livro, muito embora um amigo meu de lá mesmo da igreja apreciasse a leitura, que sempre ouvi dizer ser bastante fluida, sem ser idiotizante. Aliás, em vez de idiotizar, ela acabou engendrando uma geração de escritor@s promissor@s e amantes da leitura.

A curiosidade me moveu até a entrada do cinema. Uma revoada saía de uma sessão recém-acabada e outra gritava "Abre! Abre! Abre!" a meia hora de começar a seguinte. Fiquei comovido: adolescentes usavam cachecóis (não sei se esse é o nome certo ou se há um termo específico) temáticos e havia mesmo alguns reunidos rigorosamente paramentados à Hogwarts! Fiquei muito emocionado de ver isso acontecendo aqui, imaginando que em Auckland, Chișinău ou Malmö devem estar acontecendo movimentações semelhantes. É tão difícil às vezes sentir-se parte do mundo numa cidade como Maceió, onde tantos direitos são flagrantemente aviltados qual se fora a coisa mais normal do mundo (e ninguém liga, pois, afinal, o mundo não entra em crise se Maceió sumir do mapa) que ver um evento global mexendo em nossa paisagem (e mais, ver fãs exercerem seu ardor livremente!) me enche de esperanças.

Noutras épocas eu veria isso negativamente. Minha geração, quando não achava muita viadagem esquecer-se da vida real pra dar tanto apreço às invenções, travava uma relação bastante tradicional, convencional, com a literatura, e eu fui junto nesse bolo. Mas acho que Deus me deu uma capacidade muito bacana de transcender o tribalismo e compreender maneiras tão díspares de ver o mundo.

Estudar literatura também me ajudou a ver com menos preconceito quem turbina a vida com ficção, quem tem esse desejo de presentificar os escritos. Creio que Jorge Luis Borges foi o meu mais magistral professor nesse sentido, ao fazer ensaios nos quais o rigor analítico se mistura a uma invenção ficcional assaz canalha (no bom sentido!) e também ao ostentar uma altivez convincente ao falar de literatura.

Encerro perguntando-me que sentimento não povoará os fás de Harry Potter, dos mais sóbrios aos mais bovaristas: uma mistura de glória e luto, talvez. Certamente virou um elemento de cultura pop a grudar feito chiclete no heterogêneo panteão ocidental. E, como todos os companheiros nesse caldeirão de informações, vai servir como referência de um tipo específico de erudição. E que surjam fenômenos semelhantes, não para o eclipsarem, mas para movimentarem mesmo a sede de leitura e a intervenção da ficção numa realidade cada vez mais cheirando a lubrificante de maquinário pesado.

Gato Zarolho marcando carreira

2011-07-12T01:11:00.001-03:00

Ontem, depois de um dia em que muita coisa havia dado errado, encontrei meu velho amigo Marcelo Marques, depois de um considerável período em que encontros assim rarefaziam-se. Agradável surpresa: ele havia de encontrar sua banda Gato Zarolho para um ensaio, ao qual, entrão que sou, fui bisbilhotar.

Igualmente prazeroso foi trocar umas ideias com Bruno Rodrigues, o novo-já-não-tão-novo baixista do septeto. Sempre travamos agradáveis discussões sobre Linguística, Literatura, coisas de Maceió, música, via Twitter e por meio de seu interessantíssimo blogue. Uma figura iluminada, apaixonado pela Linguística que devora nos bancos do CESMAC quando não manda ver nos graves com a GZ e com o Wado.

Ao adentrar as portas do estúdio, a pauta era clara: nada de canções antigas. Após o quântico "Olho Nu Fitando Átomo", que transtornou as moléculas de toda matéria existente em Maceió em 2009, a Gato Zarolho parecia querer exorcizar a "maldição do segundo disco", que costuma sobrevir às bandas cujos primeiros discos explodem calorosamente no público. Algumas bandas optam pela ruptura e trazem uma sonoridade radicalmente distante da que permeou o primeiro álbum, decepcionando fãs mais ardorosos, enquanto outras experimentam a partir da argila já existente de seus primeiros moldes.

"Céu Inteiro" encabeçou a série. O poema de Ricardo Aleixo, como vi uma vez num blogue, não tem uma vogal a. Da mesma maneira que Aleixo escreve nadando contra a maré do óbvio á, Marcelo resolveu fazer algo que segundo ele é a "mais jazzística" das obras desta nova fornada. Não entendo muito dessas nuanças. Mas, se jazzística, tem uma pitada roquenrou, sim, e a voz de Gil levando-nos a esse espaço aéreo dedaleamente urdido pelo poeta mineiro.

Nova fornada, falei anteriormente ao me referir a estas novas músicas. Mas novas aqui não significam engatinhantes. Marcelo lapida as composições com a perspectiva temporal de um chinês, para quem 500 anos não parece uma era tão longínqua, comparando-se à sua história milenar. Quase todas as canções têm perto de um ano de vida e algumas, como "Estampido", "Av. Dropsie" e "Cadenza" já haviam sido inclusive performadas ao vivo nos (creio que) três shows que a banda deu em 2010, seu "ano sabático".

"Estampido" tem umas batidas que podem soar meio minimalistas, como que mimetizando o fator-surpresa que caracteriza os estampidos, sejam eles de bombas ou panelas de pressão. Conta-se que um político do Agreste alagoano se notabilizara por entregar inúteis tampas de panelas de pressão a populares durante as eleições, prometendo-lhes dar o resto da panela caso vencesse com seus votos. A Gato desmonta o significante composto de maneira bem mais ética, através desta diposição de elementos: "Estampido/de tampa de pressão/panela". A temática é levemente sombria e introspectiva, assim como "Av. Dropsie", fruto da perplexidade de Marcelo ante a "loquacidade" gráfica de Will Eisner. Esta canção também entrou na lista de experimentações do dia.

Em nenhum momento me deparei com uma GZ irreconhecível: a versatilidade da guitarra de Victor, a exatidão de Yuri, os sons percussivos e "escaletais" de Bruno Brandão, funcionando como diacríticos às harmonias e ao ritmo da canções, o violão, as vozes de Marcelo e Gil, em todos esses elementos a novidade parecia apenas remontar algo que soaria novo sem parecer uma plástica facial. Mesmo Bruno Rodrigues põe seu som ao baixo sem causar qualquer estranhamento.

O "Galope" de Tazio Zambi era uma das novidaes por que mais eu aguardava. Nosso amigo de Letras sempre me pareceu assustadoramente experimental. "Quem é que expulsa as meninas/Dá play na missa" e outros aforismos de um robô com coração saltitam por esta letra perturbadora e leve ao mesmo tempo. Nela podemos ver um dos lados do pêndulo de afinidades zarolhas: já se disse muito que a GZ seria uma banda de "Não-rock, não-RAP, não-regional", mas às vezes o local é por eles digerido, como neste caso e no da "Sereia desafinada", onde gritam cocos à maneira de Jacinto Silva. Mais uma vez Marcelo, o contador fantástico do Nordeste, subverte a tradição ao imaginar uma sereia desafinada erguendo ao navegante incauto seus cantos de amor escritos nas costas de uma arraia, como uma fã histérica no show de sua banda favorita.

Deixo por último a que talvez seja a minha favorita destas novas: "Cadenza". A "cadência" da música e a "queda" são palavras aparentadas. E o eu-lírico de Marcelo, que, volta e meia, brinda seus espectadores com performances de dança dignas do experimentalismo intuitivo de Thom Yorke, já adverte, com um aforismo comovente e vigoroso: "Só danço se meu pé não pensa": sua harmonia com a movimentação sistemática do corpo em consonância com a música se dá necessariamente pela liberdade de não ligar nem pra letra, nem pra música que toca ao fundo. E o ritmo que lembra uma marchinha alcança este refrão aforístico com uma pegada bem instigante e um final surpreendente.

Gatos não trocam de pelos nem de pele. Mas esta nova fase de Gato Zarolho promete surpreender alguns e alegrar a todos. É aguardar!

Declaração de (Segundas) Intenções

2011-07-08T01:21:00.002-03:00

Quisera estar — só eu —
Em teu corpo embedado
Ou mesmo embebedado
De cada pedaço teu.

Um livro que folheias,
Um sorvete que tomas
(Ou eu, língua e tu, sorvetes),
Um acessório ou outras

Analogias bregas
Mochila que carregas
(Ou eu, costas; tu, mochila),
Perfume que tu vestes

Ou tomar jeito de homem,
Roubar-te um beijo e pronto:
Deixava as poesias
Pra amores de mentira...

Santinho

2011-06-26T13:00:00.001-03:00

Era divertido vê-lo corar quando me olhava. Já havia alguns dias, dava pra perceber que havia algo de diferente com ele. Passou a falar menos, a rarear os momentos em que olhava meus olhos. Sim, porque, nos poucos momentos em que ele olhava, fazia questão de demorar, como se quisesse ver todos os tons de minha íris, como se em seu olhar houvesse também uma régua para medir o diâmetro de minhas pupilas. Se ele visse com que cara ele olhava meus seios antes de olhar meus olhos (risos), sempre boquiaberto — sempre! —, talvez fizesse um esforço ainda maior que o que ele já empreendia para ter o mínimo de discrição. Mas até hoje não entendo porque ele era tão inerte. Inerte e quente, como o sol. Ele irradiava o calor de quem realmente queria transformar aquela energia em força motriz, mas não dizia porra nenhuma. Eu ficava muito puta com aquilo tudo! Por que tanto pudor, por que bancar o fleumático cavalheiro vitoriano? Acabou que o mandei à merda. Não com estas palavras. Na verdade, não falei nada, nem briguei com ele, continuamos amigos até, tudo muito tácito. Mas aí era ele que já não aguentava mais, começou a se afastar e tal. Tudo muito tácito. Poxa, ele é um cara muito legal, divertido, espero que tenha arranjado uma psicóloga bem boa pra resolver os problemas dele com o seu desejo. De preferência uma bem gostosa e tarada. Num instante resolvia. E ele seria mais feliz e faria alguém feliz.

Despropósito Dialógico №12

2011-06-24T11:41:00.000-03:00

— Só preciso raptá-la do meio da multidão.

— Vou acreditar que desta vez você será audaz!

— Que bom. Nem eu estava me dando um voto de confiança.

— Sei como é. Dessa vez você quer ser mais cerebral.

— Só que estou no limite. Um minuto a mais e eu sei que perderei o bom-senso.

— Entendo, começará a regredir em idade mental.

— E ela é jovem demais pra cuidar de um bebê.

— E quão introspectivas estão suas mãos, assim tão juntas!

— Será que Alexandre o Grande juntava as mãos ao traçar suas estratégias bélicas? Por isso prefiro juntar minhas mãos às dela, afigura-se menos ridículo.

Jornalismo-mentira 7

2011-06-16T00:38:00.000-03:00

Alexsandro ouvia Os Comparsas no celular, em seu quarto, no comdomínio Ari Vieira. Era o RAP que o Invasor fizera para sua garotona, presa sob a acusação de tráfico. Até que um ruído estridente tornasse inviável sua fruição estética.

Eram várias buzinas, formando um arranjo dodecafônico à Jorge Antunes. O barulho todo vinha das imediações do posto Dislub da Santa Amélia, logo depois da praça do mirante.

Marrento, Alex andou com gingado próprio, a lembrar os capoeiras dos romances do Aluísio Azevedo, herdeiro da malemolência dos excluídos.

Era noite, e começava a chuviscar. Alex já divisava a praça pouco iluminada e as luzes do Vergel, Coqueiro Seco e Santa Luzia do Norte, como colmeias esparsas de vagalumes em meio a um vasto breu. Estiou no velho pórtico de entrrada do antigo Centro Comunitário a fim de livrar-se da chuva e ver o que se passava.

Eram vários carros, buzinando tresloucadamente em frente ao posto. Ainda bem que pouca gente mora por ali. Mas coitados dos que moravam naquela comunidadezinha em frente, ao redor do Padre Cícero, que tinham que aguentar a zoada uma hora daquelas!

— Mermão, véi, qu'é isso?

Era um protesto por gasolina mais barata.

— Vôte! — Assim Alex exprimia sua estupefação. E retornava a sua casa.

Votos

2011-06-10T23:41:00.001-03:00

Agora que acabou
A histeria coletiva
Podemos, meu amor,
Vestir a mesma cor?

Ligar um DVD
Ver o mesmo filme,
Comer da mesma pipoca?

Posso esquecer os dias
Em que cobriste de bosta
A bandeira que agitei
Na minha (segundo tu)
Ingenuidade tacanha?

E tu, podes esquecer
Os dias em que meus anelos
Soaram aos teos ouvidos
Como ecos do machado
De Ramón Mercader del Río?

Podemos lembrar a história
Que nos intersecciona,
As mãos que se dão faceiras
Numa neblina friorenta?

Agora que acabou
A demanda, a violência
O panteão falso ingênuo
Onde todos são serenos,
Meus tacapes, sempre amenos
E os dos outros, carrancudos,

Queria amar-te. Podemos?

Cidade das Flores

2011-06-04T21:43:00.000-03:00

Este é o mas famoso epíteto de Garanhuns, cidade do Agreste Sul pernambucano. Como todas as cidades desta região, fica mais perto de Maceió que de Recife. Então, não é raro ver um veículo com placas de cidades do "vizinho de baixo". É uma cidade localizada num planalto, um pouco longe do mar. Com isso, o clima é geralmente frio e seco.

Passei numa seleção para professor substituto na UFRPE e desde então estou tentando resolver um pequeno problema jurídico que me impede de ser contratado. Enquanto isso, resolvi começar logo, já no final do semestre.

Cansado da viagem, de uma semana tensa de sono acumulado e muitas energias despendidas, dormi a valer. Hoje, pela manhã, fui ao Centro ver se achava um lugar para recarregar o celular. Vi então uma reunião numa praça no canteiro central da Av. S. Antônio. Eles estavam homenageando um cantor da terra, que havia nascido há 120 anos, chamado Augusto Calheiros. Pensei comigo: "Ixe! Calheiros? Olhe, olhe, se não for parente do Calheiros de lá".

Sentei-me ao lado de dois senhores que observavam o evento à distância, atentamente. Perguntei a um deles:

— Quem é esse que tá cantando?

— Esse aí é de Arcoverde. Mas a música — disse em tom solene — é de Augusto Calheiros.

— Era um cantor daqui?

O senhor, arregalando os olhos, disse:

— Era um mito daqui. Nunca teve ninguém que se comparasse à voz dele. Agora um que eu acho que tem a voz bonita como a dele, mas não sabe explorar, é o Ney Matogrosso. Mas ele não sabe explorar, fica cantando aquelas bobagens lá.

Eu ri pra caramba quando ele falou isso. E ri agora, escrevendo.

— É, tô falando sério. Era um avoz bonita que ele tinha. Ele era de Maceió...

— De Maceió? Eu sou de lá! — eu, sobressaltado. Já ia perguntar se tinha alguma relação com o inominável alagoano.

— Inclusive aquele menino lá, o político... parece que é primo dele, algo assim.

O mestre de cerimônias do evento começou a falar o nome de um monte de políticos que estavam presentes no evento. O senhor começou a queixar-se disso. Fiquei mais um pouco vendo e saí, quando começou a chuviscar.

Revolta da Gasosa

2011-05-04T00:10:00.003-03:00

O proletariado
— Letargiado —
Dos ônibus assiste
A um protesto bem organizado
Feito por quem piamente
Crê no poder que tem
Enquanto engrenagem do mercado.

Pergunta ao zé do lado
Ou ao cobrão, 'spantado
Narizes de palhaço,
Buzinaço,
Pequenos papeizinhos amarelos espalhados:
Notas fiscais do bem aliquotado.

— É o preço abusivo da gasosa! —
Diz eloquente o universitário
— É que a gente tá tão acostumado
A andar apertado
Num ônibus lotado,
Imundo,
(Às vezes, vomitado
ou cagado)
E pianinho aguenta até o otário
que ouve ao celular
Qualquer reggae ou Cazuza, dá igual.

Enquanto que a galera do automóvel
Com som próprio que pode ser,
Ao bel-prazer do dono, desligado
(Em vez do celular do cara aqui do lado),
Às vezes, com seu ar-condicionado
E amigos, não incógnitas, do lado
(Ou só, com quatro assentos solitários),
Revela-se mais nobre do que nós,
Que achamos bandidagem demandar
Um transporte pra todos, confortável,
Seguro, pontual, digno, o escambau.

Enquanto isso,
Veremos esta gente tão sofisticada
Ou "nova-classe-média"
— Decerto, é mais que nada —
Nos carros enfurnada
Parando a nossa andada
(Eles, na fresca; nós, na imprensada
— arriscada a ser roubada!)
Dizer que andava de ônibus
Se fossem confortáveis
Mas não movem um dedo
Pra serem realizáveis
Tais oficiais anseios.

E este quase lumpemproletariado
(Gabolice marxista
Pra falar de bandido, puta, otário
— Quem não tem patrimônio nem trabalho
Nem consciência de classe, o supra-alienado)
Fica nos ônibus,
Letargiado
— De quatro rodas é mais fácil
Sentir a dor de andar a preço caro.

"Cuidado com os Paraibanos" - Das andanças por Campina Grande

2011-04-27T01:19:00.002-03:00

E na corrida do ouro acadêmico vim bater na Paraíba pela primeira vez, fazer um concurso pra professor da UEPB. Estou na solidão duma módica pousada de Campina Grande, perto do Parque do Povo (que eu vivo querendo chamar de Praça do Povo). Uma placa com letras bem grandes numa fonte tipo Helvetica marca o espaço: "Parque do Povo. Administração Ronaldo Cunha Lima". Ronaldo Cunha Lima é ex-governador paraibano e CG, seu berço político. E ele também escrevia uns versos, alguns dos quais, foram parar na parede da Escola Estadual Tavares Bastos, em Maceió, e me chamaram a atenção pelo título: Habeas Pinho, em que o eu-lírico requeria do juiz o direito do seresteiro de reaver seu violão.

Lojas Maia e São Braz parecem ter sido os empreendimentos locais mais bem-sucedidos. São assustadoramente onipresentes. Certas abundâncias sempre me chamam a atenção onde vou. Em Garanhuns, a imponência da Ferreira Costa e os Supermercados Bonanza; em Salvador, os outdoors do Mario Kertész; em Recife e São Paulo, os grafites. Aqui, anúncios da São Braz (e uma Coffee Shop no Shopping). Se bem que dona Luiza fez o favor de comprar a rede de lojas pessoense. Só assim pro Faustão falar "Ô loco, meu, mais do que nunca as Lojas Maia Magazine Luiza..." Ontem conheci o centro, uns sebos. Tive que andar por lá pra comprar "víveres" e um adaptador pra essa porcaria chamada novas tomadas. Achei tranquilo andar por lá.

Ontem quase causo um acidente: ia atravessar a rua, em frente ao Terminal Integração. Olhei o sinal vermelho da pista ficar verde e detive-me. O ônibus, no entanto, não se movimentou com a abertura do sinal. Achei estranho e chamei a atenção do motorista (ê, mania feia de honestidade, a minha, ética protestante que não larga!). Poderia ter passado enquanto o motorista não percebia o sinal verde para ele. Tendo ouvido minha chamada, o motorista alertou-se e acelerou. Do outro lado, na entrada do terminal, uma moça atravessava a rua distraída e quase era atropelada! Se fosse, era minha a culpa?
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Não passei. Estou de volta a Maceió. Feliz porque aqui há banda larga móvel. E, pelamordeDeus, como o povo de lá é voraz no volante! Deve haver exceções, mas por vezes eu fiquei com medo de atravessar as ruas. Um centésimo de segundo após o semáforo abrir e já se ouve uma orquestra dodecafônica de buzinas. Gostei do clima ameno e a região onde fiquei me pareceu mais tranquilamente andável que Maceió.

Na terça-feira me preparei para procurar o campus universitário. Fui ao terminal integração, bem perto de onde me abriguei durante estes dias, e perguntei pela linha mais apropriada. 303. Entrei! Era o lado errado. Atravessei e vi ao longe um 303 parado, com um bolo de gente na porta. Tem coisas que são iguais em quase todo lugar. Corri para não o perder. Era um ônibus cuja porta de desembarque fica partinho da porta de embarque, logo depois da borboleta. Achei bizarro aquilo.

Buscava coragem para perguntar a alguém sobre pontos próximos. Olhei em volta e vi uma moça lindíssima de rosto e de corpo (tal qual a Bíblia descreve Raquel de Jacó), lábios carnudos, enlevantes olhos verdes, de jeans não muito justo e uma farda de escola técnica (não a do IFPB, com sua inconfundível gola verde-clara). Como não me considero um bom "cantador", mas ainda tenho resquíscios de cara-de-pau, resolvi aperrear a esta em minha necessidade de descer no destino adequado. Estava completamente leso, mas tentava parecer apenas alguém em busca de informação (a quem eu queria enganar?). Podia ter perguntado se ela tem MSN. E namorado.

O Campus-I (Borogodó, digo, Bodocongó) da UEPB fica não muito longe do campus principal da UFCG. Estão reformando, pintando, muito bunitinho tudo! Quanta gente: dezoito graduados em Espanhol atrás de uma vaguinha de tchítcher. Nenhuma destas foi pra mim, desta vez...

(talvez continue)

O entre-lugar do discurso neomedioclassista chãdebebedourense

2011-04-19T23:41:00.000-03:00

Acaso há quem se indigne, quem saraive
Palavras de ordem pelo Clima Bom?
Antes, há que pagar o creme Avon®
E a loja onde se vende moda five.

Não peço um Benedito Bentes hype
Ou uma Feirinha que não toque Aviões:
Quem nunca teve boas intenções
De turbinar-nos dignidade e naipe?

Não é tão fácil assim, porém desiste
Quem vem falar com tom professoral
De nossa falta de espada em riste.

Mas só faremos diferencial
Quando aprendermos a escutar Franz Liszt
Sem adotarmos 'snobe Weltanschauung.

A Quoi Ça Sert L'Amour?

2011-04-09T19:53:00.000-03:00

Reencarnacão

2011-04-08T00:01:00.000-03:00

Talvez seja uma boa renascer cachorro
Muito embora os judeus impuro o considerem
É comovente vê-lo a copular na rua
Sem ter que ir atrás de algo que não tem
Sem ter noção de tempo e sem saber o quê
Poderia saber com o nariz que tem
Ser defendido por PETA e por ONGs afins
Comer o suficiente e não ansiar por mais
Dormir dando uma voltinha antes de pôr-se ao chão
Uivar, ganir, se o dono lhe disser o não
Abanar vigorosa a cauda ante seu amo
Que chega do trabalho, o estressado humano
Lamber, cagar, mijar e ter poder no mijo
De modo que outro pau ali não deixe marca.

Despropósito Dialógico №11

2011-04-07T23:47:00.000-03:00

— Você é um psicótico.
— Me deixa chorar em paz, caralho!
— Isso só pode ser um desvio.
— Eu estava tendo progressos.
— É verdade. Como a gente fica burro nessas horas, né?
— Do analfabeto ao pós-doutor, você dirá. Eu não devia lamentar as tragédias do noticiário?
— Você não emitiu uma nota de pesar por todas as mortes.
— Eu estou me segurando pra não gritar, beber, chorar e quebrar as coisas do meu quarto.
— Você é egoísta.
— Melhor ser... não, nada é pior que isso. Nada é pior que essa cegueira.
— Ainda bem que não tem ninguem on no seu MSN para você incomodar, né?
— É vergonhoso as pessoas me verem nesta sarjeta moral. É isso, eu devo procurar meu lugar e trabalhar. Tem um pouco de gim Victory aí?
— E no fim das contas é só mais um texto.
— Não é terapia nem bosta nenhuma. A dor perdura.

Oceânia Alagoana

2011-03-28T02:38:00.000-03:00

a Tainan Costa

"If you want a vision of the future, imagine a boot stamping on a human face — forever" (George Orwell)

Nestas esquinas onde o errado é certo
E a Justiça não só falha; tarda,
Tiros cirúrgicos de espingarda
São eloquências mores. Isto alerto:

Se amo a bravura, coa estultícia flerto:
O algoz de profanar-me não se guarda.
O assassinado veste indigna farda;
Da indignação a morte habita perto.

Sou mais ficar calado e ficar vivo,
Embora vez por outra não aguente
As tantas vez' que de falar me privo.

Abdiquei de viver plenamente
E livremente por um só motivo:
Eu tenho medo de acabar valente.

Despropósito Dialógico №10

2011-03-26T00:32:00.001-03:00

— O intolerante aqui é você!
— Só porque eu defendo a liberdade de expressão?
— Cheio de cena... Claro que não! É porque você é contraditório. E porque não me deixa ter a minha opinião, fica tentando se defender. Ninguém tá lhe acusando de nada, porra!
— Mas aí é como se a minha opinião fosse a errada. Ou como se eu fosse um argumentador raso.
— Você quer virar político? Ou quer defender tese de graça? Pra que você quer estar certo? Provar pra mim que os crentes da Sinimbu tão certos em usarem energia pública pra incomodarem o povo não vai nem lhe render uma publicação Qualis A. E não reclame dos celulares dos ônibus.
— "♪Ninguém se sente alegre tendo que bater em velho/Ou quando o crente vem querendo ler o Evangelho♫"...

Espírito dos Tempos

2011-03-17T23:12:00.000-03:00

Crente Folião Esfaqueado numa Terça-Feira de Carnaval - "Repostagem Comemorativa"

2011-02-28T11:05:00.006-03:00

Ontem peguei um táxi de um crente. Ao menos a Bíblia aberta sobre o painel e as páginas da Folha Universal forrando o chão mo fizeram pensar. Passamos por um trio elétrico no Jacintinho e ele soltou uma indireta:

— Nesses blocos de Carnaval... só dá briga, né? Morte...

Levantei os ombros e franzi a testa, num gesto que pode ser "É, né?" misturado com "Não quero falar disso, não vale a pena".

Até hoje, por conta de minha formação religiosa, de durante muito tempo conviver com a ideia de essa ser uma festa do diabo e onde ocorre muita morte e violência etc. (castigo!), não sou muito chegado em Carnaval. Talvez um dia eu tire essas minhas cismas. Ou não.

Inspirado nelas, compus esta cantiguinha enquanto passava o festejo momesco de 2010 enfurnado em minha casa. Em Maceió não há festa durante os quatro dias, mas há coisa muito pior: gente que bota o som do carro na pior altura tocando axé e suingueira. Ainda de maravilho de ter conseguido fazer "Crente Folião..." nestas condições tão adversas.

Não vou ficar explicando a letra, porque acho que ela explica minhas inquietações de híbrido. Enjoy, mas não enjoem.

Crente Folião Esfaqueado numa Terça-Feira de Carnaval by Ari Denisson

I

É terça-feira
Ovo, confete e serpentina
Superpopulação nas esquinas
E um litro de cachaça na mão

Ou já
No co-
ração

"Tá tudo certo!"
É a resolução do menino
Temente a Deus que foi pro retiro
Quando queria mesmo é pular

E o som
Faria o seu corpo girar
Sentir que era bem vivo
Achar numa menina
O apimentado gosto da folia

Não sei
Se era Saturnália ou Natal
Mas sei que era gostosinho
Por que é que a alegria
Vem sem alvenaria
Pro povo que espera
Por essa Parusia, Grande Dia?

II

A noite chega
"Eu vou dormir mais cedo" ele avisa
E salta a cerca. "Quanta perícia!"
De roupa colorida pra ver

O que e-
le nun-
ca viu

E ele pula
Sorri, se esfrega, beija e alisa
E pinta e borda e casa e batiza
Nem sente o suor escorrer

Verme-
lho pe-
lo chão

Não é estigma
Não sua religião não tem disso
À semelhança de Jesus Cristo
Uma lâmina seu peito rasgou

E o som
Fazia ele em silêncio girar
Sobre o barro batido
A primeira folia
A última também seria

Não sei
Se era Saturnália ou Natal
Mas sei que era gostosinho
E Deus perdoaria
O filho que queria
Sentir que ainda vivia
Entrando na Folia?
Não sei.

Não sei
Se era Saturnália ou Natal
Mas sei que era gostosinho
E quem lamentaria
Da igreja aonde ia?
(Já que lá ninguém cria
Em Quarta-Feira de Cinzas)

III

Caixão na igreja
Pastor sem saber o que dizia
Da ovelha cujo corpo jazia
Pois sempre fora tão exemplar

E sem-
pre pro-
cede-

ra retamente,
Mas estivera onde o deus deles
Alega não ter superpoderes
No território de Satanás

Vai virar
Lição de moral
Não vai pular
Mais carnaval.

Despropósito Dialógico №9

2011-02-27T19:50:00.002-03:00

— Ela é livre demais pra mim.
— Você está sendo um porco machista.
— Não, não é que eu a veja ficando com muita gente. Ela é super discreta e digna.
— Agora você está sendo mais suíno ainda.
— Na verdade, eu tenho medo de ficar completamente doido por ela e ela ser lésbica.
— Eu não ouvi isso, possa crer. Mas não vai botar a culpa nela não, né?
— Essa sociedade preconceituosa de merda, insta o povo a mentir. Ou a omitir coisas importantes.

Petrolífero

2011-02-24T23:24:00.002-03:00

O ouro negro da democracia,
Do Estado Forte, do Brasil pujante
Parece não poder mover a jante
De nossa varonil economia

Os olhos, rútilos quando saía
Um edital, agora veem distante
O sonho de um emprego que garante
'Stabilidade e aposentadoria.

E o pequeno cineasta, apático
Por ver que este ano pode não contar
Co fluido do sed'mento subaquático,

Encosta a câmera pra estudar
Pra um curso técnico, algo mais pragmático,
Pois, no mundo real, isto é trabalhar...

Lamento do concurseiro

2011-02-21T01:57:00.004-03:00

Agora é hora de engolir o choro,
Delir qualquer aspiração de duque,
O "Ainda que a figueira..." de Habacuque,
Qualquer agravo, desaire ou desdouro.

Mister é a cada um que se reeduque
No assédio moral, trabalho mouro
E apague qualquer falta de decoro
Do Twitter, do Orkut e do Facebook.

Pois numa entrevista de emprego
Se exige, além dum 'spírito pelego,
"Boa-aparência" e amor à hierarquia.

E quem queria se empregar no Estado
Pra ter o esfíncter seu salvaguardado,
Espere a oferta retornar (Um dia...).

O nananananana político e a urgência por maturidade democrática

2011-02-13T07:58:00.005-03:00

A democracia brasileira tem a minha idade. Um quarto de século. Jovem, mas adulta. Sei que daqui a uns anos vai ficar datado, mas talvez daqui a uns anos eu apague este texto e ele fique completamente esquecido. E quem sou eu, um poeta descompromissado, um estudante da Chã de Bebedouro, pra tecer considerações válidas sobre política e outros bichos semelhantes? Mas tenho um blog, e pelo menos umas duas ou três pessoas devem lê-lo alêm de mim. E já que eu tenho um espaço pra dar opiniões sem que alguém necessariamente o peça, fá-lo-ei. Falo hei também, pois sou homem.

Acompanhamos desde janeiro as primeiras medidas de um novo governo presidencial, o qual vinha sendo, desde o ventre, discutido como "nunca antes na história deste país", na TV, na internet, nos botecos. Muita tensão, gracejos, ódios e preconceitos emergiram de maneira espantosa.

A nova legislatura e a presidenta têm tomado medidas um tanto impopulares nos últimos tempos. Talvez a gota d'água tenha sido a suspensão de concursos e nomeações por este ano, a qual joga um balde de água fria (dois tropos aquáticos num mesmo parágrafo!) num sonho que milhares de brasileiros alimentam: a obtenção de um emprego público!

O que me entristece (para ser brando) é simplesmente a reação de muitos ditos "opositores", que têm-se dedicado a simplesmente caçoar dos eleitores da Dilma (ou dos que "têm cara" de petistas) seguindo aquela linha: "Tá vendo? Bem empregado! votou nela, agora aguente". Tal atitude dá uma amostra de que vai ser assim durante estes quatro anos a cada decisão impopular do governo. Esta reação só me lembra aquelas disputas de crianças, em que uma se estrepa no chão e a outra diz: "Nananananana!".

O problema é que muitas das pessoas neste caso também sofrem os efeitos de decisões assim. Não foi a outra criança apenas que ralou o joelho para que uma diga "Eita, caiu, o otário!". Ou talvez eu esteja enganado, essas pessoas podem a qualquer momento obter uma cidadania portuguesa, espanhola ou italiana e pegarem um avião. Mas entendo que muitos perfis dos nanananadores não correspondem a este sonho dourado.

A oposição poderia fazer uma manifestação. Seria muito mais produtivo. Muito mais digno também. Ou será que grande parte dos membros desta classe estaria tão acostumada à criminalização dos movimentos sociais e atos públicos a ponto de sentir ojeriza de fazer valer sua voz de forma democrática? Mais fácil ridicularizar o gesto democrático de milhões de brasileiros por uma opção cujo pecado foi ser diferente da deles, não é mesmo?

O nananananana político talvez seja uma demonstração clara de quanto falta para que avancemos a uma democracia mais madura e participativa. Que reflita os anseios de uma sociedade de crescer em conjunto, em igualdade, pagando dívidas históricas com as minorias espoliadas para que todos possam andar no mesmo pé. E também pra que quem se sentiu "traído" cobre com eficiência de seus representantes as promessas de campanha.

Estava conversando por MSN um dia desses sobre isso com um amigo meu, que deve ter votado no Plínio ou nulo no primeiro turno das Eleições de 2010. Ele poderia falar "Olhaí, tá vendo? Dilma e Serra são tudo farinha do mesmo saco", "Bem feito pra esse povo que se deixou enganar e não votou nulo que nem a gente". No entanto, ele teve maturidade suficiente para apenas manifestar descontentamento com essa medida e lembrar que já esperava por uma medida econômica conservadora. E pra ver que não tem nada a ganhar praguejando ou demonstrando a pulso que "estava certo". Acho que seria por aí. E as pessoas não entenderam ainda que quando alguém se impõe ante suas ideias de maneira agressiva, isso tende a deixá-las mais aguerridas: um complexo de mártir que permeia o inconsciente de herdeiros do cristianismo ou do islamismo.

Graças a Deus!

Talvez porque a intenção não seja mesmo convencer, mas (no mínimo) demarcar território. Que lástima...

Venha fazer um Brasil mais justo: seja juiz!

2011-02-05T21:02:00.001-03:00

Volta e meia penso naquela propaganda do MEC mostrando grandes potências e países que enriqueceram nos últimos 50 anos, com cada um dizendo em sua língua "O professor" como o profissional responsável pelo desenvolvimento de seus países. Ao final, uma moça vem dizer "Venha construir um Brasil justo para todos: seja um professor". Desde quando vi o anúncio pela primeira vez, ele me tem feito pensar.

Há um ditado que bem ilustra a maneira que a banda toca no mundo capitalista: "Quando a esmola é demais, o santo desconfia". Se uma carreira for atra$nt$, não tem pra que ficar fazendo propaganda. Parece chamada para o serviço militar: "Aliste-se até trinta de abril no Exército, na Marinha ou na Aeronáutica".

E então, numa ironia bem primária, elaborei o seguinte raciocínio: seria hoje necessário o anúncio se fosse: "Venha construir um Brasil mais justo: seja JUIZ"? Quem conclui um dos vários cursos de Direito pipocados Brasil afora dá-se por satisfeito até com um cargo de Técnico Judiciário, disputado a tapa. Por um motivo muito óbvio: bons salários e jornada de trabalho mais tranquila (umas trinta horas semanais sem levar trampo pra casa). É claríssimo que bons salários e mais tempo pra viver de fato atraem muita gente, e com tanta concorrência, o perfil do profissional contratado tende a ser bem acima dos padrões.

Vamos agora sair do terreno do óbvio e passar para algo menos falado: professores, assim como juízes, às vezes tomam decisões impopulares. Uma canetada vermelha pode selar o destino de um aluno de baixo rendimento (seja por dificuldade de aprendizado, seja por falta de educação doméstica) e este pode retaliar. Muitos professores são agredidos, dentro e fora da escola; sua parca propriedade é depredada; é preciso um jogo de cintura que nem sempre adianta para lidar com todas essas tensões.

E penso nos juízes.

Um juiz pode deixar um coronel de interior liso e preso. Fazer uma quadrilha superorganizada desbaratada e seus chefes atrás das grades. Multar cidadãos autoritários acostumados a privilégios. Como é que ele se protege?

Então pensei: o professor bem que podia ter escolta, também...

Despropósito Dialógico №8

2011-01-25T20:01:00.004-03:00

— Faria mal?
— Se você não aceita o não dela, é um passo para virar psicótico.
— Sonhei com ela ontem... foi tão bom... mas, assim, eu passo bem sem ela.
— Isso é conversa de viciado.
— Já estava me recuperando, aí vem ela no meu subconsciente!
— A culpa é dela, então, seu porco machista?
— Ela seria feliz comigo.
— Tome esta coca, você precisa viciar-se em algo mais saudável.

Jornalismo-mentira 6

2011-01-10T23:11:00.002-03:00

Depois do susto, os moradores do Conjunto Nossa Senhora do Amparo construíram um monumento em homenagem ao réptil que andou entre eles. Tratava-se de uma escultura que reproduzia, de forma estilizada, a imagem de um jacaré com a boca amarrada por uma corda. Ao saber da solenidade, Ari Denisson, julgado por si mesmo o maior poeta do bairro depois de Mestre Benom, correu àquele rincão da Chã de Bebedouro e, sem sequer ter sido solicitado, improvisou um discurso:

— Boa tarde a todos e a todas, cidadãos e cidadãs chãdebebedourenses, é com muita honra — após encabeçar este clichê-curinga de toda cerimônia, ajeitava a camiseta regata azul que trajava, a qual, junto de sua bermuda verde e suas Havaianas® azul-petróleo e grená, assentava perfeitamente ao calor e ao clima de lá-em-casa da rua de barro — que me faço presente a esta cerimônia, iniciativa dos próprios habitantes desta localidade tão sofrida.

Radija, aluna do Freitas Neto, um pouco suja de ter brincado na rua, olhou a mãe e perguntou:

— Ô, Mãinha, o que é que ele tá falando, hein?

— E eu sei, minha filha? — E, cochichando do lado pro marido — ô, Lourival, tu já visse esse rapaz aí?

— Nunca, minha nega.

E Ari prosseguia em sua falação, que àquele povo soava tão hermética quanto um poema do João Cabral de Melo Neto. Não perdia a mania de falar difícil o coitado:

— O jacaré, aqui, é representado amarrado! — ele se esforçou pra ser bem vivaz neste trecho, sobretudo no "amarrado!" — Um simbolismo que aponta para duas direções: por um lado, a vitória do ser humano em sobreviver e deixar viver, usando sua superioridade intelectual a serviço da natureza. Uma demonstração de que mesmo meios brutalizados, como este em que vivemos, também entendem o idioma da sustentabilidade, tão balbuciado nestes tempos hodiernos.

Uma adolescente, vinda da padaria, comenta na baixa pra amiga:

— Esse menino é do Bruno. O que é que ele tá fazendo?

— Parece que ele é poeta.

— E é? Inji!

— Entretanto, não é o homem o único exaltado: o jacaré-do-papo-amarelo está amarrado, mas dá a impressão aqui de não ceder às investidas humanas: seu institnto de sobrevivência não o deixa oferecer-se como escravo à pusilanimidade.

— Tchá lomba da porra!

Ari Denisson olha e ri do comentário espontâneo de um jovem morador.

— Com'é que tu sabe, mulé?

— Eu já vi uma entrevista dele, no Youtube. Tava recitando uns negoço doid'aí: deve ser poeta.

— E pelo jeito é verdade esse negoço de que poesia não dá dinheiro. Tá vendo que se eu virasse uma poeta rica eu não ficava aqui na Chã?

— Poeta? Eu nunca vi esse bicho com namorada. Será que num é viado?

— É, né? Esses negoço de poesia...

— De modo que fico orgulhoso de pertencer a este bairro, que sempre foi meio que um exílio para mim, mas ao qual quero muito bem. É comovente ver a própria população esforçando-se pela preservação de sua memória local. Num estado que desconhece seu passado, já é muito. Obrigado por me ouvirem.

E saiu em passos longos e apressados, ao ruído de suas Havaianas® azul-petróleo e grená. Chape-chape, como diria Graciliano.

WikiGrotas

2011-01-05T12:22:00.001-03:00

Foi num dia desses,
Conjunto Biu Bentes
Deu exemplo ao Brasil:

Do stalinista
Ao adventista,
Todo mundo saiu

De suas casa para dar chiliques
Em defesa dos WikiLeaks

Pois lendo os documentos
Da diplomacia,
Quem sabe não entendemos
Por que há tantos lamentos
Na Grota da Alegria?

No que tange ao caso
Julian Assange,
Escutando grunge,
Assistindo Fringe,
Pergunto: por que é
Que tanto se restringe
Tanta coisa séria
E ninguém se constrange?

Jornalismo-mentira 5

2011-01-05T08:27:00.003-03:00

— "♪O que está pegando é que ela mora muito longe/ bem que minha mãe avisou/bem que minha mãe avisoooou...♫".

Com um lenço de papel inseparável na mão, Ygor descia a R. Dr. Osvaldo Cruz. Boina também, na cabeça. Eram cinco da tarde e ele tinha que chegar à casa da namorada. E não era por acaso que ele cantarolava Jorge Ben Jor enquanto dava início a seu longo percurso: em verdade, em verdade, a pequena era de fato lindíssima, mas morava no Graciliano Ramos.

Ygor não tinha muito dinheiro pra ir à casa de Marcelle, não poderia pegar duas conduções. Teria que seguir uma longa peregrinação, afinal a S... não disponibilizava ônibus praquelas bandas.

Estava feliz por estar na companhia de uma mulher que realmente o queria. Marcelle topava tudo com ele: odisseias num coletivo rumo ao Cine SESI, tapioca na praia uma vez por mês, um ou outro passeiozinho, shopping, praia, shopping, praia. Ia quinzenalmente à casa dele, mesmo sabendo que teria que pegar dois ônibus, para seu bem e segurança. Aproveitavam pra ver juntinhos o pôr-do-sol na Praça Senador Rui Palmeira. Tudo isso sem contar com a expectativa de ser levada à porta de sua residência num carro popular, sem refrigeração que fosse. Ela realmente o amava.

Ainda subiria a ladeira do Calmon. Era sábado e dava pra ouvir o coro da Igreja Batista de Bebedouro ensaiando. Embora não fosse um sujeito religioso (e até nutrisse um preconceitozinho com crente), ele se encantava com a divisão de vozes. Provavelmente estão ensaiando pra Páscoa, pensou.

A ladeira é um pouco em pé. Por dentro da camisa verde de botão, ele usava uma camiseta branca. Ajudava a não ensopar de suor a roupa e a não chegar todo molhado pra dar uns pegas na moça.

Dentro do ônibus, tantava achar um lugar onde pudesse acomodar seus pés tamanho 42 sem pisar nos alheios. Riu ao ver, num ponto, um abrigo com um anúncio que dizia: "Cidadania é usar o transporte de massa: dê preferência ao ônibus".

Após um enjoativo fluxo de para e anda, para e anda que durou uma hora e quinze minutos, enfim o ônibus seguia sem grades interrupções, e inclusive já se aproximava do desino de Ygor. Na entrada do Graciliano, ele viu um grupo de pessoas sentadas em cadeiras de plástico, acompanhando dois palestrantes, ao menos era o que parecia.

Pensou até em descer pra ver o que era aquilo, mas já estava atrasado demais. Tampouco adiantava perguntar pros demais passageiros: se não é acidente, assalto ou ônibus quebrado, não há nada que se possa pressupor de dentro de um coletivo.

Jornalismo-mentira 4

2011-01-02T07:49:00.006-03:00

Numa transversal da Avenida Boa Vista, no Clima Bom, três jovens, posteriormente identificados como Cilianny Késsia dos Santos, Midiã da Silva Cavalcanti e Jonas Gabriel Pereira de Souza sentaram no meio da rua. Eram oito e meia da manhã e poucas pessoas passavam por ali, e praticamente nenhum carro.

Muitas pessoas viam e não entendiam o que se passava com aqueles três. Deve ser a universidade virando a cabeça desse povo, é sempre assim: se eles trabalhassem, obedeciam quietos o patrão, não ficavam com aquelas papagaiadas.

Assim pensava Quitéria, moradora daquela rua. Pensou tão alto que seu filho Alexsandro respondeu:

— Não, mãinha: isso é presepada desse povo que estuda Ciências Sociais, lê Marx e fica assim. Repare eu se perco tempo com esses negócios: em Administração ninguém fica com essas coisas, não, as pessoas se preparam pra entrar no mercado de trabalho. Agora esse povo aí fica sendo iludido pelos professores, socialistas com quatro mil na conta todo mês, quando forem atrás de emprego não duram porque não aguentam a realidade. Eu fico doente com isso!

Alguns alunos do Benedita que saíram mais cedo por o professor de português ter faltado viram a cena e riram, seguindo caminho e cantarolando Neurônios Sub-Conscientes. Quando Cilianny (que tinha esse nome por ser filha de Cícera e Leandro) os viu, nem ligou para as chacotas que eles faziam (um deles até lhes atirava piriquitis), mas pensou: "Realmente, a farda do Benedita é horrível".

Então Carlos, filho de um comerciante local, resolve sair pro Centro. Ele nunca passa por ali, o caminho é mais longe. Mas ele não perderia a oportunidade de se mostrar superior e decide tentar passar por ali. Para em frente a eles. Buzina tresloucadamente. Sem nenhuma reação por parte dos jovens, sai do carro e vai tomar satisfação.

— Que é que vocês tão fazendo aqui? Não tão vendo que aqui passa carro, não?

— A gente tá fazendo um protesto — respondeu Jonas — contra o monopólio da empresa de ônibus S... nesta região, que limita nosso acesso a alguns bairros.

Cilliany emenda:

— É, Carlinho! Meu namorado, por exemplo: ele mora no Zé Tenório e tem que pegar dois ônibus pra vir pra cá — ela mostra dois dedos, fala e gesticula de maneira bastante assertiva, como as cidadãs revoltadas que aparecem no Plantão Comunidade — E desse jeito eu raramente vou à casa dele: estudante, lascada!

A discussão junta gente. E desperta todos os tipo de reações.

— Sai daê, camboi' de doidju!

— Tchá lomba da porra!

— Aquela é a Midiã, né?

— É... mas oxe: ela num é da Assembleia?

— Num é, mulher, filha da irmã Hildebranda?

— Ô, meu Deus! Fazendo maloqueiragem! Que vergonha pra mãe. Belos testemunho ela tá dando!

— É a universidade! Depois que ela inventou de fazer... aquele curso pra virar assistente social, a cabeça parece que virou!

— Essa UFAL é um perigo! Já desencaminhou muito jovem de Deus pro mundo!

— Misericórdia!

Carlos, irritado com tanto despropósito e falta do que fazer, pergunta:

— Mas como é que vocês inventam de bloquear uma rua que não passa carro nenhum? E só vocês três? Eu mesmo, se eu quiser, posso tirar vocês daí brincando! Porque vocês escolhem uma ruazinha, no Clima Bom, que nem principal é, pra pararem? Se brincar, só a gente tem carro aqui nesta rua! Vão lá na Ladeira dos Martírios! Por que não fizeram tudo lá?

— Porque a gente quis esta rua aqui — responde Midiã — além do mais, isso tá sendo filmado, ó lá — e aponta pra outro colega deles, com uma câmera na mão.

— A gente quis quebrar com essa ideia de que protesto tem que ser em lugares de visibilidade. Protestar num lugar esquecido é a nossa maneira também de valorizar o espaço.

"Cruz-credo, que camboio de doidos!" pensou Carlos. Entrou no carro, deu meia-volta e seguiu o roteiro que costuma fazer parte do cotidiano, sem atrapalhar os jovens.

Depois que Alexsandro explicou tudo, Quitéria falou pra si:

— E eu lá sei que djabo é Marx!

Jornalismo-mentira 3

2010-12-31T21:06:00.005-03:00

Naquela manhã, todos os moradores da quadra G do Bruno Ferrari — e mais alguns — saíram de suas casas ou ficaram de butuca nas janelas. Toda aquela movimentação era estranha em meio a tanta pasmaceira. E aquela maquinaria toda, câmeras escalafobéticas... aquilo não tava com jeito de Plantão Alagoas ou Fique Alerta. Mas quem mais filmaria alguma coisa naqueles arredores? Não tinha nada ali que prestasse pra passar no ALTV!

Abria-se o portão da casa de esquina. Um menino saía com sua bicicleta. A câmera filmava-o, acompanhando-o em seu movimento, depois fazia um giro de 360º em volta daquela rua e voltava para a frente da residência, onde havia anúncios de recarga de celular pré-pago e um jovem que batia no portão. Do cobogó ao lado saltava uma mão acenando e de dentro, uma voz feminina dizendo:

— É aqui!

— Bom dia — O calor era causticante e não havia nada ali que fizesse sombra — Eu queria uma recarga pra celular da C..., tem de quanto?

— Tem de doze, dezessete e vinte e dois.

Alex pôs a mão no bolso. Alisando uma nota nova de vinte reais que se acomodava solitária lá dentro, ponderou, ponderou e disse:

— Doze.

— Qual é o número?

— 9322-7139

A senhora anotava num caderno o número do telefone, digitando-o em seguida num aparelho vermelhinho. Depois de alguns segundos, disse:

— Já enviei. Tá com o cerular aí?

— Tô — sentiu uma vibração em seu celular e escutou baixinho o alerta de mensagem de texto — Acho até que já chegou.

Entregando o dinheiro, agradeceu-lhe.

A câmera filmava a senhora de fora, ainda que o cobogó só deixasse entrevê-la aos pedaços. Ela usava uma blusa rosa que mal cabia nela e um short azul-petróleo um tanto amarrotado. Ao redor, alguns seguranças armados. Havia ainda outros dois membros na equipe: um que, encostado na parede em frente e ladeado por outros dois, apontava um netbook na direção das câmeras e outro, que, via twitcam, acompanhava a transmissão do outro lado de prontidão para acionar a polícia em caso de assalto.

Caso o potencial assaltante fosse suficientemente sagaz e fizesse algum refém em silêncio, eles já tinham pronta uma palavra mágica pra ser falada na deixa de Alex: "código". Se ele falasse esta palavra, Sandro, que acompanhava de seu PC na Feirinha do Tabuleiro, poderia chamar o 190 sem alarde.

Então a cineasta Noemmy Kelma apareceu gritando:

— Corta!

E o ator que fazia o papel de Alex pediu um copo d'água.

Top Ten

2010-12-30T19:49:00.010-03:00

A Felipe Benício, Allan Nogueira, Analice Lean e Marcelo Marques (duplamente)

Sorriamos juntos :) .

2010-12-30T19:28:00.004-03:00

Não vou ficar rico.
Subirei à classe D.
Viajarei mais de avião.
Terei um carro.
Financiarei uma casa por toda a vida.
Irei a bons museus.
A bons shows.
A boas livrarias.
Conhecerei o mundo.
Terei um vizinho turco.

Mas aqui não fico.

Jornalismo-mentira 2

2010-12-29T22:49:00.004-03:00

Em 17 de julho de 2017, vários estudantes resolveram organizar manifestações simultâneas em memória dos 20 anos da Revolução Alagoana. No Terminal Integrado do Benedito Bentes, jovens montaram uma sessão de cinema improvisada: num telão com datashow, eram exibidas cenas de vários passageiros no selvagem embarque que caracteriza o cotidiano daquele bairro maceioense.

Era manhã, eu tinha acabado de sair da casa da minha irmã e ia pra universidade pegar a bobônica daquele Eustáquio Gomes-UFAL. Vi uma morena lindinha de óculos entre os manifestantes, montando o projetor num netbook. Resolvi puxar assunto, lógico.

— Ei, moça, com licença, qu'é isso?

— É uma manifestação contra o aumento das passagens de ônibus. A gente tá exibindo vídeos que foram gravados desde que o terminal daqui do Benedito Bentes foi inaugurado, dos ônibus cheios e tal. Tá vendo aquele menino ali, segurando um netbook? Ele tá transmitindo o embarque de hoje via twitcam pra militantes da UNE, lá no Rio de Janeiro.

Pensei: mas e no Rio será que os ônibus são menos indignos que os de cá? Por que não em Helsinque? Mas continuei a perguntar:

— E tipo vocês não têm medo de serem roubados, não?

— É, né? A gente não tá na Ponta Verde. Mas tem uns amigos nossos que tão aí na assistência.

— Algum deles tem carro?

A garota deu um sorrisinho sensual e irônico e me olhou por cima dos óculos:

— Você acha que alguém com carro se prestaria a uma presepada dessa que nem a nossa?

Ergui as sobrancelhas e anuí. Passou o UFAL-Eustáquio Gomes, fui correndo pegá-lo.

(Não sem antes pegar o MSN da moça pra "saber da repercussão do ato")

Assaltante de banco

2010-12-27T19:22:00.002-03:00

O Reino de Deus
É como uma pérola
De grande valor

E um rapaz fascinado
Vendeu tudo o que tinha
E dela se apossou

Todo cofre
Que te guarda
É meu reino
Meu amor

Quero fazer de ti
Meu sangue, meu licor

Resta-me então sair
E beber
Pra ter coragem
Na pilhagem
Que eu te vou fazer

Ninguém levanta aí
Que eu cheguei
Pra retirá-la
Do marasmo
Do bom proceder

E se eu te deixar cair
Te perder
Nalgum desazo
Que eu acaso
Venha a cometer?

Ó, minha perolinha de valor
Meu amor
De ti não quero empobrecer.

Chãleidoscópio

2010-12-25T19:37:00.007-03:00

Viva a Globalização

2010-12-25T14:35:00.005-03:00

...que faz Dread Mar-I chegar às biroscas e celulares da Chã de Bebedouro sem precisar da mediação do rádio. Com vocês, "Tú Sin Mí", conhecida por estas bandas como "Melô de Para Mim":

A arte de andar pelas ruas de Recife

2010-12-20T23:14:00.016-03:00

Fui à terra de Maurício de Nassau fazer o concurso pra secretário, da UFPE. Lasquei-me, não acertei nem 80% da prova. Mas para não ter a amaríssima sensação de um trabalho vão e dispendioso, resolvi compartilhar com vocês minhas experiências de viagem.

Nunca tinha ido a Recife. A bem da verdade, tirando a romaria de 1986 (durante a qual eu tinha apenas um ano e meio de idade e não me lembro de absolutamente nada) a Juazeiro do Norte, esta seria a primeira vez que eu iria a um estado ao norte de Alagoas. Sou um homem de poucas viagens.

Nas estradas, ficava fascinado com o fato de os ônibus da Borborema seguirem o mesmo leiaute da Real Alagoas, posto que devem pertener a um mesmo grupo empresarial. Mas acho o logo da RA mais bonito. Viajei ouvindo Emir Kusturica & The No Smoking Orchesra, recomendação de Wilker. Saí do õibi cantarolando Karina Buhr. Esses dados podem não ser lá muito importantes, mas pra mim a trilha sonora é um troço que sempre faz muito sentido. Ainda mais pelo fato de a Karina, por seu sotaque, remeter muito ao modus vivendi récifênsi.

A rodoviária fica bem longe e eles chamam de TIP: "Ah, você vai lá pro tipe?". Temendo chegar atrasado à pousada para o check-in, preferi primeiro comer e depois decidir que rumo tomar. Vi uma tabela de táxis. Para ir ao bairro onde me hospedaria, teria que desembolsar R$ 50,00. Achei um absurdo sem tamanho. Demoraria pra caramba de ônibus, mas fui perguntando.

Aprendi na Academia a não tomar apenas um texto como referencial teórico para a pesquisa. Foi o que me valeu durante toda a viagem, pois não raro achava informações desencontradas:

— São José? Ah, rapaz, é na cidade. Pegue o Curado IV naquele ponto do final e quando chegar no terminal, você pergunta — "Quando chegar lá, pergunte" foi a frase que eu mais ouvi estes dias.

No ponto de ônibus, a mesma pergunta:

— Como faço pra chegar no bairro de São José?"

— Ah, você tem que pegar o Metrô.

— É muito longe a estação?

— Não, é bem ali. No balcão de informações você pergunta — olhaí a expressão famosa!

No balcão:

— Você pega o Metrô.

— E onde é?

— Bem ali, naquele prédio laranja.

Nunca tinha pego metrô na vida. Estava tão emocionado. E fiquei feliz com o preço da passagem: R$ 1,85, creio. Mas achei estranho o fato de ter que subir para chegar à bilheteria e descer de novo para entrar na "composição". Acho "composição" um nome tão pomposo para vagão. Um dia entenderei o porquê desse malabarismo de subir pra descer. Não pode ser pra gente se sentir saído da Estação da Sé ou da Grand Central Station ao subir a rampa.
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Meu referencial era o trem porco de Maceió. Então, aquela composição espaçosa e com um leve frescor de ar-condicionado até que me pareceu um Boeing. Seguindo o conselho de um funcionário do Metrotrec, peguei o carro para a última estação, para voltar sentado. Já estava mais que atrasado. Atrás de mim, uns rapazes ouviam Natiruts e outras coisas bem alto no celular. O gosto deles pra música até que era decentezinho: fosse em Maceió, as caixas acústicas do celular nos brindariam com aquele reggae de melô em espanhol ou Neurônios Sub-Conscientes.

Um pouco mais à frente, entre os passageiros em pé, visualizava um torcedor do Ixpó fazendo um stand-up eventual. Então, de repente, a apenas alguns metros da estação Ipiranga, o metrô parou. A pricípio, o rubro-negro fazia gaiatices e imitava a locução que eventualmente saía pelo áudio da composição. Depois, outro passageiro irritado começava a dar tapas na porta. Perto de mim, um trabalhador lamentava seu atraso certo. O refrigério já não estava presente ali. Não apenas porque a demora e a incerteza inquietassem os passageiros, mas também porque o ar-condicionado deixara de funcionar. Irritados, alguns abriam os minúsculos postigos que havia por sobre as janelas.

— Atenção, passagêrux: por motívux téquinicux, exta composição passará algunx minútus sem funcionar. A Metrorec agradece a compreensão di voceix.

Uns vinte e cinco minutos depois

— Senhoras i senhôrix, dentru di inxtãtix exta composição vai ixtá retornando au seu funcionamêntu.

O gerundismo aqui era revelador: demoraríamos um tantinho ainda. E, depois de uns 45 minutos ao todo, andamos os poucos metros que faltavam à estação (e ainda faltavam outras quatro para que eu estivesse próximo a meu destino). Até que a locução, num tom mais ríspido, falou:

— Atenção: exta composição não seguirá viagem.

Revolta generalizada: várias pessoas gritando às bilheteiras se não teriam seu dinheiro devolvido. Eu, indeciso, resolvi sair e pegar um ônibus. Havia duas moças, a quem mais uma vez pedi orientação:

— Você vai descer no Caix de Santa Rita, visse?

— E que ônibus eu pego pra lá?

— Tem o Tamandaré, o Cavalêro...

O leitor se perguntará o que elas me disseram pra fazer quando chegasse ao Cais de Santa Rita:

— Lá você pergunta, visse?

Policiais, transeuntes, ambulantes, gente nos pontos de ônibus: depois de um ziguezague infeliz, chegava à rua pretendida e à pousada. Poderia descansar um pouco.
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Fui ver se encontrava alguma padaria ou algum Bompreço próximo. "Não é possível que não tenha Bompreço perto, ele veio daqui!". Mas de fato, no GoogleMaps não havia achado endereços próximos. Tinha um em Boa Viagem que parecia perto. Parecia. Foi aí que vi que a Livraria Cultura ficava bem mais perto e resolvi ir à sua procura. Já eram mais de cinco horas: andar por lá seria uma aventura nada recomendável para um "estrangeiro". Mas a teima foi maior.

O ambiente começava a se rarefazer. O mercado que havia por perto já não tinha tanto movimento. Eu ia aos poucos, olhando para todos os lados, torando um aço, sempre parando junto a maiores aglomerações de pessoas, como um soldado que avança aos poucos e para num lugar onde dê pra se esconder.

Eis então que eu via a ponte bem perto, a que eles chamam de Giratória mas que já não gira mais. E se alguém me assaltar lá? Não tem esquina pra eu fugir. Não vou poder fazer de conta que não vi o bandido. Então, respirei fundo e segui. Tinha um sujeito pescando na ponte. Mas ainda tinha gente andando. Enfim, estava no Recife Antigo. Havia um ponto cheio de gente e um tipo de ônibus com um sujeito dando informações históricas: "O nosso ritmo, o frevo, que, como vocês sabem...". Aliás, esse locutor realmente superestimava a erudição de seus passageiros, posto que para quase todas as informações ele soltava um "como vocês sabem". No meio do rio tinha uma árvore de Natal meio brega (vocês podem vê-la na foto).

Fiquei fascinado ao entrar na Cultura. Senti-me um leitor jeca ao me adumirar com o espaço, as estantes e os vários tipos de pessoas que lá se viam. Além do acervo, é claro, coisa que não se vê por aqui: muitos livros em inglês, alguns em espanhol. E olha que não deu pra procurar muito profundamente.

Ao sair: e agora? Sete e meia da noite, não vou pegar ônibus, ir a pé é arriscado, mas não vejo táxi. Deus do céu! Atravessei, desatravessei a ponte Maurício de Nassau na busca de uma rota alternativa, voltei à ponte giratória até que, no Cais de Santa Rita dei a sorte de encontrar um taxista que estava quase de saída. Voltaria à pousada, mas lembrei-me de que teria de sair bem cedo pra fazer a bendita da prova e não poderia esperar pelo café de lá. Teria que comprar algo pra comer por minha conta. Pedi para tomar rumo para o Hiper de Boa Viagem, parecia tão perto no GoogleMaps.

Parecia.

A cada rodar cruel do taxímetro, pensava: meu Deus, proncotô indo? Estou bem longe mesmo. Quando lá cheguei, o taxista disse-me:

— Ói, agora o seguinte: esses taxista daqui são danado pra rodar demais. Diga a eles pra ir pela Imbiribeira, que é mais rápido!

— Certo, então, amigo. Valeu, bom trabalho.

Pelo menos uma coisa: a fila daquele Hiper anda rápido.
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Dormi muito mal naquele dia, com medo de perder a hora da prova. Seis e meia da manhã, eu no ponto de ônibus, com medo de ele demorar a passar e eu perder toda a razão de estar naquela terra estranha. Ei-lo: CDU/Várzea o nome da linha. E qual não foi a surpresa minha quando o cobrador me disse que a passagem custava apenas R$ 1,00! Puxa vida, uma cidade tão grande reduz o preço da passagem tão bruscamente aos fins de semana. Deu pra ver uma boa parte da cidade no trajeto, lá a universidade também fica onde o vento faz a curva. E tinha um monte de outdoors de um tal de João da Costa, que depois descobri ser o prefeito de lá.

Quando cheguei, nem acreditei: enfim, estava no lugar. Só uma tragédia poderia impedir-me de tentar o tão sonhado emprego público. Mas como este definitivamente não é o tema central desta crônica, vamos saltá-lo.

Ao sair do CAC, vi minha amiga Nayara, um dos poucos laços que tenho com Recife, acenando. É incrível quão confortante pode ser a sensação de não ser enfim tão estranho e de fato conhecer alguém numa cidade diferente. Depois de um rápido almoço e despedida, lá vou eu de volta à pousada para pegar a minha mochila querida e o notebook velho de guerra (velho mesmo!), que veio numa bolsa de evento acadêmico e embrulhado num saco de presente com uma estampa bem brega, ideia de minha mãe para despistar o olhar dos ladrões (entenda-se agora o porquê de minha tensão desmedida ao andar pelas ruas). Pelo jeito, deu certo.

Não resisti à tentação: segui caminho rumo à Cultura. Fui andando, pouco a pouco, galgando espaços, conquistando territórios, aventureiro pós-moderno. Pelo temor que já explicitei acima, procurava sempre as grandes aglomerações. Fui pra um ponto de ônibus que ficava à beira do rio (é Capibaribe? Nunca sei) e pensei: tenho que tirar uma fotinha. Eis, então, logo acima, a única foto que tirei de minha estada por lá.

Enquanto guardava a câmera, com medo de chamar a atenção para quaisquer marginais, ouvia a ambulante ao lado discutir com alguém e repetindo "grávida...grávida!". Pensei: uma discussão assim não pode deixar de ter algo engraçado. Era com a filha que ela discutia:

— E se ficar grávida, como fica? Agora qual era o seu? Dizer "minha mãe num tá em casa não". Ah, comigo num tem esse negócio de comer na minha casa, não! E se ficar grávida?

A jovem, um tanto (!) desaforada, respondeu:

— Vou ter e você inda vai criar!

Rindo discretamente, atravessei a ponte.
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Dentro da livraria pensei: tenho que comprar algo que eu não encontraria nas livrarias de Maceió. Matutei, esquadrinhei e, num acesso de humor negro, concluí: "Lógico! Livro de poesia!". Levei um do Mallarmé, pra não ficar tão deslocado ao falar com meus amigos leitores de Augusto de Campos.

Mas havia me demorado um pouco. O ônibus partiria às 16h, já eram 14h30. E dá-lhe perguntar, e o "lá você pergunta", "pergunte àquele rapaz ali" que pululavam. Eu não pegaria táxi: além de ser contra meus princípios, era contra meu bolso já bastante desfalcado. Então, de pergunta em pergunta, andando pra lá e pra cá pelo centro da cidade com o "notebrooik" dentro dum saco de presente brega, recitando o que eu lembrava do Salmo 91 quando passava por um trecho deserto, chego enfim à Estação Central, torcendo pro metrô não dar pau que nem no dia anterior.

Eis que sentam-se a meu lado duas mulheres: uma, mais velha, e vestes mais recatadas, e outra mais jovem, de blusa e shortinho. Num dado momento, enquanto eu via triste as favelas que ladeavam o metrô à direita, ouvi esta dizer:

— Mar Deus olha o coração, num olha a roupa das pessoa, não.

— Deus olha TUDO — disse a outra.

Discussões "teológicas" como essas são bem interessantes, mais até que as que ocorrem as paredes de uma universidade ou seminário. A jovem respondeu:

— Quer dizer o quê? Que, quando eu morrer, vou levar bomba, é?

Não resisti e dei uma risadinha.

— Não tem nada a ver — respondeu a senhora, contrariada.

Graças a Deus, deu tudo certo. Cheguei a tempo ao TIP, peguei o õibi, tudo certo, não roubaram o computador. Como joguei tudo de qualquer jeito na mochila ao arrumá-la, ela estava inchada demais e não dava pra pô-la em cima. Coloquei-a sob o assento, qualquer coisa que eu quisesse pegar era até mais fácil. Não precisei, ela passou o tempo todo sob o assento. Chegendo perto da Rodoviária, resolvi pegar a mochila e preparar-me para pisar em solo maceioense de novo. Eis que descubro-a melada com uns troços brancos nas alças. "Que merda, pensei, será que grudou chiclete e eu não vi?".

O passageiro do lado, pra piorar a situação, fez uma análise de capitão óbvio:

— Isso aí é vômito.

Havia um garoto sentado atrás de mim que não suportou a lei da inércia. O colega ainda conseguia piorar as coisas:

— Que azar, hein, rapaz?

Então peguei um táxi logo, pra poder lavar a mochila (e a mim), e disse:

— Pra Chã de Bebedouro.

— Lugarzinho macho, hein? — retrucou o taxista. É assim que a gente descobre a fama que tem o lugar que habita.

Ao chegar, já avisei à Mãinha "Não me abrace" e pusemos a bolsa de molho.

Recife me pareceu, nesta minha estada relâmpago, uma cidade intrigante: é uma metrópole onde se encontra uma diversidade de informação, de bom-gosto, de espírito global, convivendo com problemas tão básicos de sobrevivência. Mas era um lugar onde facilmente encontrava coisas parecidas com Maceió, desde as cartelas de Pernambuco Dá Sorte espalhadas pelo chão até as banquinhas de CD pirata tocando "Minha Mulher Não Deixa, Não". Certamente irei pra lá mais vezes.

Jornalismo-Mentira 1

2010-12-08T19:03:00.010-03:00

WikiLeaks? Aqui na Chã de Bebedouro todo mundo está ciente! Após circundar o corpo de um jovem destas bandas (foram três mortos apenas num dia, um deles morava em frente a mim), Makley olhou Kelliny e disse:

— Agora é hora de tocar a vida pra frente.

E dirigiu-se à praça Senador Rui Palmeira. Luan trouxe um gerador e Kelson, uma caixa amplificadora. Os três, do alto de sua consciência global, começaram a entoar rimas denunciando o fato de o governo alagoano não haver emitido uma manifestação sequer de repúdio aos governos americano e sueco, bem como à grande imprensa, pela perseguição a Julian Assange.

O ator Carlos Samuel, habitante da Quadra G do Conjunto Bruno Ferrari, começou a executar uma performance corporal, em solidariedade à manifestação dos rappers, rolando no chão do Centro Comunitário Élia Porto Lages (o abandonado). Dona Maria da Penha, vendo aquilo, gritou:

— Moço, sai daí, o senhor não tem medo de pegar nenhuma doença não? Tem lixo até do CAPS jogado aí! Eita, home' doido.

Jovens do Arranha-Céu fecharam a Avenida Jorge Montenegro Barros, impedindo de passar um carro de som que emitia palavras de ordem de uma chapa candidata à eleição pra diretor da Escola Estadual Jornalista Freitas Neto.

Informada do incidente, a professora candidata foi à Chã ver o que ocorria e que motivo havia para "atentado tão flagrante ao direito de ir e vir".

Muitos motoristas, especialmente os que vinham da Santa Amélia, buzinavam irritados, mas, a partir do momento em que eles ouviam os garotos e entendiam o motivo daquele ato público, num lampejo de civismo davam meia-volta e buscavam outra rota para suas casas.

Um dos motoristas, bastante solidário, saiu de seu carro e solicitou o microfone a Makley, que gentilmente lho cedeu:

— Muito obrigado, jovens rapazes! Gostaria de lhes pedir minhas mais sinceras desculpas. Dentro dos automóveis, no conforto de nossos ar-condicionados e salvaguardados da Tarraxinha por nossos aparelhos de som, quantas vezes não nos hostilizamos...

— Ih, pareia — cortou Kelson — venha falar mal de Tarraxinha não, véi, eu danço muntcho ca minha nega.

— Desculpe. Apenas fico comovido com a militância e a visão global de vocês. Sou professor do curso de Geografia da UFAL e fico chocado com o fato de nem lá ter encontrado uma preocupação tão grande com o futuro da liberdade de expressão como tenho visto aqui.

No ponto de ônibus da praça, três senhoras faziam um sinal de positivo para as pessoas que bloqueavam a via. Esperavam por um UFAL-Ponta Verde que havia já meia-hora não passava.

Morando na Filosofia

2010-11-29T22:39:00.006-03:00

A Aretha e Lívia Pacheco

Confederação do Equador

2010-11-09T22:49:00.003-03:00

E daí que o Nordeste brasileiro
Trouxe Luiz Gonzaga, Raul Seixas,
Soteropolitanas de madeixas
Envoltas num conjunto belo e inteiro?...

Que é que isso diz ao filho bem-nutrido
De um latifundiário paulistano,
Ou megaempreendedor curitibano
Que, em seu Twitter, diz, enfurecido,

Que um ser-humano é burro e à morte é digno
Tão-só por ter nascido nordestino,
Rasgando de um só golpe a DUDH?

Resta manter a vida e a dignidade
Ante o poder que ignora a igualdade
Mas sabe demitir, punir, matar...

"Enquanto Houver Burguesia, Não Haverá Poesia"

2010-10-23T14:13:00.007-03:00

O socialismo de um pichador
Na ladeira Geraldo Melo
(A da Antiga Rodoviária,
Pra não desonrar a maceioense praxe
De logradouros com mais de um nome)

Não considerará jamais
Homero ou Chico Buarque
Itamar Assumpção ou Haroldo de Campos.
Nem o Maiakóvski se salvará.

Enquanto pela passagem de nível
Trafegam em marcha lenta
Centenas de carros 1.0,
Um ou outro ônibus, um ou outro utilitário,
Cujos donos ou passageiros
Nunca lêrão versos nem manifestos.

Humanizar o capital

2010-10-17T03:51:00.005-03:00

Diz-me, peremptório, um sindicalista da Petrobrás:
"Não se pode humanizar o capital!"

E eu atravesso a rua,
Achando tudo muito normal.

Pouco importa o sustentável,
O ecológico, o ambiental

Se ele está amparado
Nas fundações do capital

O envelope do banco
Feito de papel reciclável? Banal

O Bolsa-Família? Inútil.
O Microcrédito do Yunus? Trivial

Tudo é vão se não andar
Para além do capital.

Se o mundo não conhecer
A revolução social

(Como a que deixou de lado
O crente, o macumbeiro e o homossexual

Por serem representantes
Do burguês, do indolente ou do tribal?)

Como dizia, se o mundo (todo!)
Não conhecer a revolução social (SOCIALISTA!)

Ninguém merecerá votos:
São todos reféns do capital

Candidatos dos banqueiros
Corruptos, coisa e tal.

É mais fácil ser purinho
Sem cair no lamaçal

E continuar dizendo:
"Não se pode humanizar o capital"

(Como se o humano fosse
Excelente referencial)

Passa a mulher que tanto quero
E esqueço essa reflexão essencial

Tento amá-la como gente,
Cheiro-a e desejo-a como animal

Sem a megalomania
De querer tudo mudar

(Mas preciso de um carro
Pra levá-la pra passear...)

Chilique de Bebo

2010-10-08T01:55:00.010-03:00

Mesa de bar
Pra cotovelos doídos é o melhor lugar

E degustar
Uma cachaça mineira enquanto te vejo dançar
Com outro par

Eu sei que tua boca mui compreensiva dirá
Que amores e rolos são coisas demais pra explicar
E eu sem querer entender,
Armando um chilique de bebo,
Levando tropeço,
Pergunto por que não quiseste me amar:

É meu cabelo que está caindo?
É minha compleição muito magra?
Linhas na testa, bigode chim
Ou minha voz de taqua' rachada?

É o meu jeito introvertido?
É minha atitude velada?
É o meu sentimental broquismo?
Ou pode ser falta de pegada?

É minha proverbial mania
De lamentar para a gentarada:
"A minha abelhinha rainha
Noutra colmeia já fez morada"?

É o meu gosto por Modernismo?
É minha índole complicada?
É minha ânsia por insistir
Em questões que não adiantam nada?

Mesa de bar
Pra cotovelos moídos é o melhor lugar

E degustar
Uma cachaça mineira enquanto te vejo dançar
Com outro par

A mesa, a meiota, a bodega só fazem girar
E tu, com tuas pernas torneadas, tentas me acalmar
Vexada por meu proceder,
Procuras livrar-te de mim
E achas um segurança
Pra quem grito enquanto me expulsa do bar:

É meu cabelo que está caindo?
É minha compleição muito magra?
Linhas na testa, bigode chim
Ou minha voz de taqua' rachada?

É o meu jeito introvertido?
É minha atitude velada?
É o meu sentimental broquismo?
Ou pode ser falta de pegada?

É minha proverbial mania
De lamentar para a gentarada:
"A minha abelhinha rainha
Noutra colmeia já fez morada"?

É o meu gosto por Modernismo?
É minha índole complicada?
É minha ânsia por insistir
Em questões que não adiantam nada?

Ampersand

2010-10-06T13:25:00.002-03:00

Eu &

& convições

& incertezas

& opiniões

& solidezes

(& maciezes!)

& solidões

Eu &

& criancices

& adultices

& senões

& nãos

(ou nões)

Eu &

& certamentes

& nuncas

& talvezes

& quem-sabes

& quem-me-deras...

Eu &

& os meus

& o nada

& o tudo

& a vida

& a morte

e você?

Adulto Mirim

2010-10-06T00:17:00.003-03:00

Como doem
Os dedos pequenos
De uma mão cheia de pelos

Como dói
Um rosto sem espinhas pra contar

Como dói
A voz que insiste em esquecer
Que existe um pomo-de-adão

E o sangue que geme
Sem testosterona
Que mostre uma função

Como dói
Um nariz que ignora
O cheiro do desejo

Que exala
Uma moça no apogeu do ser mulher

Como dói
O humor que só sabe fazer
Gracejos de bebês

Dói pelo espaço ilegítimo
Dói pela onda de calor

Que o tempo coage a viver
Com canos de rifles
Em nossa direção

Tomando partidos
Sem ter sequer tido
Deliberação

Posso, sem correias,
Achar que a sereia lá
Cantou pra mim

Mas fica difícil
Apreciar o canto
Sendo adulto mirim.

Mais quatro anos de mercearias enjauladas

2010-10-04T22:09:00.010-03:00

Hoje acordei deprê. Abri o site do TSE e vi, com 100% das urnas de Alagoas enfim apuradas, a lista de eleitos. Se depender deles, acho que meu bairro continuará sendo um primor de desvalorização, de falta de segurança e de cultura. E Segurança Pública é coisa do estado. Perguntar-me-ei quanto dinheiro teremos perdido até que algum investimento de monta chegue à região onde (sobre)vivo há 15 anos.

Muitas denúncias de compras de votos. De pessoas que foram votar e "descobriram" que já haviam votado. De mesários votando por eleitores analfabetos. Se são verdadeiras ou não, não interessa, não darão em nada. Muitas abstenções. Muitos votos inválidos. E por causa disso tudo continuará sendo verdadeira uma história que conto agora.

Dia 30 precisava fazer uma recarga de créditos do celular, pra não perder a promoção. Estava na UFAL e não tinha perspectivas de sair tão cedo de lá. Não há um recanto no Campus A. C Simões onde se faça recarga, então — que fiz? — liguei para minha mãe e pedi pra que ela fizesse a recarga pra mim numa vendinha a duas quadras de casa.

Quando cheguei, ela me contou que a venda estava fechada. O moço da padaria disse que só havia uma casa, no final do Conjunto Bruno Ferrari, já beirando o Conjunto N. S. do Amparo e a ribanceira. Com denodo, ela desbravou a Chã de Bebedouro e achou a casa.

Bateu a porta. Esperou. De um cobogó na parede saiu um braço e uma voz dizendo: "É aqui!". Minha mãe entregou o dinheiro ao comerciante, que, como se fosse um traficante de noia, rapidamente o recolhia. Pediu-lhe o número do celular e o valor da recarga. Nem imaginei que tudo isso havia acontecido para que eu dispusesse de mais R$ 6,00 de créditos para pré-pago.

Muitas pessoas venderam seus votos. Alguém me responderá "Oh, não diga!". Por causa delas as vendas na Chã continuarão enjauladas pelo medo e pela insegurança. Com poucos estabelecimentos comerciais, ninguém contemplará a lagoa, a outra banda de Maceió, Coqueiro Seco e Santa Luzia do Norte sem que more por lá. Os jornais continuarão se empapando de sangue e crack quando passarem pelo Nossa Senhora do Amparo, pelo Ari Vieira, pela Rua Ipiranga, pela Rua Nova, pelo Alto das Palmeiras, pelo Bruno Ferrari, pelo Arranha-Céu e outras localidades de um espaço onde vivo e que no entanto conheço tão pouco.

Continuarei pensando duas vezes antes de sair de casa sem ser a negócio. Teatro? Cinema? Música? Temos tantas igrejas evangélicas no entorno, e ir a uma delas não deixa de ser um ato de coragem. Aí ficamos naquela noia de nos acharmos culpados se não estivermos já às 20h em nossas casas.

Claro que espero um dia melhorar o padrão de vida e ir a um desses condomínios com guarita na porta, ter um carro pra levar quem eu quiser pra passear (e pra que mais pessoas queiram passear comigo) e pra congestionar e poluir ainda mais esta cidade que já não comporta a frota que possui. Mas não é com toda a felicidade do mundo que eu digo isso. É que não resta escolha. Eu gostaria muito de não contribuir com esse fascismo coletivo de jogar os pobres pra longe das vistas. Já bastam os ambientes de trabalho ou estudo como espaços de povoação homogênea, não precisamos aplicar isso a nossas casas. Mas não dá. Todo mundo se cansa. De lutar em vão, de lidar com gente, com vizinhos. Minha casa foi roubada duas vezes, uma delas, no dia de meu aniversário.

Hoje de manhã passou um sujeito que a cada dois dias acho, traz no carro de mão bananas, mangas e uvas. Minha mãe estava ocupada e me mandou escolher as palmas melhores. Eu odeio escolher frutas. Fui visivelmente contrariado, mas depois bateu um remorso. Por que sei que isso vai acabar. Isso vai se perder. Vai se perder porque eu não vou lutar contra a privatização da cidade. Você também não vai. E nossos legisladores que, aqui ou em Brasília, moram em condomínios fortificados, alguém aqui acha que eles vão?

Sobre votar na Chã de Bebedouro

2010-10-03T14:57:00.010-03:00

Segundo a Bíblia, Jesus nasceu durante um censo. Esta contagem da população obrigava seus habitantes a um alistamento compulsório, que só podia ser feito na sua cidade de origem. Então José e Maria tiveram que se deslocar a Belém mesmo ela estando grávida. As eleições lembram um pouco este alistamento: como ninguém merece ficar mudando de seção eleitoral a cada mudança de casa (ou de cidade!), as pessoas acabam retomando o contato com antigas moradas. De quebra, aproveitam pra reverem os parentes que permaneceram.

Como habitantes da Chã de Bebedouro, todos de casa votamos no Guedes, ou, mais bem explicado, na Escola Estadual Dr. Miguel Guedes Nogueira. Quando conversava com Leo, ele lembrou bem do mirante que fica em frente. A foto não está muito boa, mas resolvi botá-la assim mesmo pra vocês terem uma ideia:

Todos, exceto meu pai, que insiste em cumprir seu dever democrático pegando um ônibus pro CEPA e indo de lá rever seu tio. Minha irmã casou, mas ainda vem votar por estas bandas. E resolvi prestar atenção nesses trânsitos: a globalização já começa na escola onde uma pessoa vota.

Embora o brasileiro médio não tenha uma visão muito positiva do processo eleitoral, creio que seu anseio de se fazer ouvir se revela em muitas circunstâncias. A começar pela maneira como o eleitor se veste para votar. Ora, quem vota no Guedes sabe que dificilmente verá o Collor, o Téo ou o Lessa aparecerem lá pra votar. Nem o Mário Agra, que vota no IFAL. Então, o despojamento é a regra: bermudas, corsários, shorts, regatas e blusas de alcinha compõem as indumentárias de homens e mulheres chãdebebedourenses. É a época em que nós, os periféricos, conseguimos sair das amarras da estética ocidental que temos que seguir à risca no ambiente de trabalho e lutamos contra o causticante calor de outubro sem sapatos, calças, camisas ou tailleurs. Com uma democracia que não podemos ter nos lugares onde batemos o ponto, a maioria espaços privados. Se eu for candidato a algo um dia, espero poder votar de regata, chinelo e bermuda, como sempre fiz, sem que isso me faça perder votos.

A maioria somos pobres. Membros das classes E, D ou mesmo C. Alguns devem ganhar Bolsa-Família. Outros devem ter entrado na universidade a despeito das condições, como eu. E encontramos algumas características comuns aos ambientes onde os excluídos da sociedade se aglomeram, como o bafafá incessante do lado de fora: conhecidos, vizinhos, parentes que não se viam, todos teoricamente valendo a mesma coisa que nossos mandatários, mas em condições bem mais adversas.

Outro comportamento que me fez honrar a classe social à qual pertenço foi meu contentamento ao ver a fila menor que de costume. As pessoas podem me achar paranoico, mas percebam: a quantidade de filas compridas e lentas por que uma pessoa tem que passar ao longo de toda uma vida possui muitas variáveis, mas uma que é certeira é a renda da pessoa em questão, inversamente proporcional à primeira cifra. Pergunto-me se os candidatos têm que enfrentar fila. E ainda demoram tirando foto com os mesários e os correligionários. Deveriam ao menos respeitar a situação dos eleitores (provavelmente seus!) que não gozam da mesma preferência.

Outra coisa interessante no modus vivendi pauperum é o pouco senso de privacidade. A vida burguesa nos tem feito cada vez mais seletivos: fechados nos condomínios, a casa e o trabalho são os ambientes onde só encontramos gente "do nosso nível". A discrição é o valor supremo e inquestionável. Votando na periferia, estive por um momento próximo a pessoas com renda talvez menor que a minha, com grau de instrução talvez menor que o meu, mas com distintos níveis de politização. Elas são muito menos desconfiadas e receptivas. Pensei que ia ler tranquilamente Outra volta do parafuso, mas melhor: tive agradável conversa com meus vizinhos de fila. Atrás de mim, um taxista que dizia que votaria em qualquer um e falava com uma gramática própria. Não que eu seja um defensor intransigente da "inculta e bela", mas entendo que se as regras gramaticais só são quebradas sem consciência, é consequência de uma educação formal deficitária. Algo com que nos deveríamos preocupar nesses tempos de eleição.

Muitos ali provavelmente se "cadastraram", ou, em língua de dia-de-semana, venderam votos. Eu me orgulho de não ter vendido nenhum. Espero não ser otário ao ostentar este sentimento. Ainda creio que levar vantagem não é o ideal. Mesmo porque a vantagem que eles levam depois, roubando milhões de nossos impostos, é infinitamente maior que nosso tráfico de votos.

Percebi, ao fazer minha colinha, que todos os candidatos em que votei são ou dizem-se de esquerda. Não que eu queira uma revolução socialista em terras brasileiras. Pensando bem: e se eu quisesse? Sob o capitalismo maravilhoso que adotamos vidas também são sacrificadas: pela miséria, pela violência, pela prepotência de playboys que dirigem embriagados, atiram, matam; pela truculência de coronéis que "causam" nos seus currais eleitorais, tanto no interior como na periferia de Maceió; pela fúria popular que abate noiadependentes porque não tem polícia pra proteger seus poucos bens onde eles moram; pelo agronegócio, celeiro de muitos dos mandatários supracitados. Gulags? Proletcults? Expurgos? "O que é um peido para quem já está cagado?". As pessoas sofrem, mas os milionários órgãos de imprensa insistem em fazer-nos crer que o capitalismo (e somente ele) pode nos fazer boiar em tranquilidade e viver num paraíso de inovação. Que o capitalismo é a lei de Deus e o socialismo, dos ateus impios e incréus.

Votar e viver na periferia é lembrar-se sempre de que somos os indesejados das gentes. Nosso estilo de vida, nossa cor da pele (negra ou parda) é um tapa na cara do bourgeouis way of life. As jovens de cabelos crespos, com a escova vencida, com o ventre pronunciado de quem não dispensa a cerveja dominical, com o rosto cheio de linhas de expressão e marcas de cravos e espinhas, são uma afronta ao modelo televisivo das corporeidades esculpidas na academia e tratadas por peelings e liftings. Devido à pouca oportunidade de desfrutarem de manifestações políticas e artísticas mais sofisticadas, há lacunas. Mas elas não nos desautorizam. E como eu digo: a Internet tem que ser invadida pelo populacho! Ascender socialmente não tem que ser necessariamente ter cara de quem subiu na vida e empinou as ventas.

SE

2010-09-30T00:20:00.005-03:00

A Paola Arce

E se de Aracaju
Pudéssemos ver
Os fogos de artifício
Do Ano Novo novaiorquino

E se as construções céleres
Abrissem a passagem
(Pra vista da paisagem)

E víssemos o mundo inteiro
Desde o horizonte da Coroa do Meio
O charuteiro erudito de Havana
Turistas provocando guardas
Do Palácio de Buckingham

Me e se o SE, em vez
De dar condição,
Fechasse-se em si
E fosse apenas reflexivo

Limitando-se às pilhas
De autos de processos
E coisas de justiça

E esquecesse um mundo que tanto nos diz
Pelo menor estado do país
Eu deixaria este vão refletir
E ficaria por aqui.

Mas e se eu escolher
Alguma livraria
Na falta de uma
Biblioteca de Alexandria

Não haverá problema
Se o estado abreviado
Sugerir um leque farto

De condições, de possibilidades
E me mostrar mil universos, verdades,
Não me limitarei
Ao turismo praiano e frufru
Quando for a Aracaju.

2010-09-25T11:50:00.004-03:00

Vamos falar de pedras

2010-09-21T23:52:00.003-03:00

Vamos falar de pedras
De chutar e de atirar:
Seixos são sempre um bom pretexto
Para falas sem falar.

Elas ficam ali paradas
Esperando alguém pegar
Do chão, tirar um pozinho
E a esmo as atirar

São rocha, matéria bruta,
O solene mineral
Desprezado por não ter vida;
Sereno por não ter nada

Falamos sempre de pedras
Ao sentirmo-nos gritar
Pois sua fleuma inanimada
Ajuda a alma a aquietar.

Subterfúgios

2010-09-21T23:43:00.002-03:00

Podia até dizer que não
Mas a verdade é que
E eu não posso ficar somente
Mas todo mundo vê que
Podia bancar o
Mas acontece que não consigo
Dizer que já
Mas ainda não
E dá pra todo mundo
Todo mundo não, mas
ao menos aqueles que

Podia até dizer que não
Mas a verdade é que
E eu não posso ficar todo dia
Dizer que enfim
E que daqui por diante
Mas a verdade é que por mais
Que isso seja eu tenho que
Que isso ainda está
aqui.

Maceió, dezembro de 2008

Lugares-Comuns de Mares e Olhos

2010-09-13T00:08:00.003-03:00

Seu olhos eram claros
(Verdes ou azuis?)
O espírito investigativo
Foi suplantado pela timidez de olhá-los.

Ver teus doces olhos, claro,
É como ver o mar,
Querer molhar a alma inteira
Numa praia particular.

Querer plantar raízes numa terra
Que não cumpre sua função social
Querer sorver o confeito que o camarada
Colocou no bolso e nunca vai provar.

Tudo o que eu quis
Foi me confessar
Infrator do décimo mandamento,
Teimoso, impenitente

(Mas só católicos se confessam
E na contagem deles,
O mandamento em questão é o nono,
Não o décimo)

Ver teus doces olhos, claro,
É como ver o mar,
E empenhar a alma inteira
Sem temer sede alheia de matar.

Filactério para um tímido

2010-09-12T18:56:00.003-03:00

"E estas palavras, que hoje te ordeno, estarão no teu coração; [...] Também as atarás por sinal na tua mão e te serão por testeiras entre os teus olhos. E as escreverás nos umbrais de tua casa, e nas tuas portas." (Deuteronômio 6.6,8,9, Almeida Revista e Corrigida)

Tenth Commandment

2010-09-11T16:43:00.004-03:00

The 10th Commmandment
(In Protestant count)
Is the hardest to fulfill

Should I say "Sim!" to sin?
No, no.

It would be not that easy for me
To pretend that there is
not any fucking ring
But, babe, do you know?
I won't wait my beard to grow.

"O mundo é o que se vê de onde se está" - Milton Santos

2010-09-11T01:54:00.003-03:00

http://www.overmundo.com.br/guia/mirante-da-cha-de-bebedouro

Copenhaguense 4

2010-09-11T01:09:00.005-03:00

O Condomínio Ari Vieira

Que laudas escreveu Ari Vieira
Na pugna inóspita por dignidade?
O paralelepípedo da idade
Não o impediu de levantar poeira.

Vejo numa mirada passageira
O nome: "Condomínio Ari Vieira",

Ene ao contrário, sem guarita à porta,
Tão órfão como nós, aventureiros
De abertas ruas e dos futriqueiros
Que a rua real inda comporta.

Morreu de velho, sem lembrança ou louro
Na nada heroica Chã de Bebedouro.

Nela vive outro Ari, menos ativo
Nas queixas urbanísticas locais,
Que, à maneira de todos os demais
Trabalha apenas e mantém-se vivo.

Cansado de talentos sob a areia,
Resolve relembrar Ari Vieira.

Rafael Castro = Gênio!

2010-09-10T14:36:00.003-03:00

Olha que declaração bonita de se fazer pra alguém:

Tem mulher que precisa de que apareça alguém com essa presença de espírito. SÉRIO.

Autopiedade ou Preciso de Pisa

2010-09-09T01:21:00.003-03:00

I never saw a wild thing/sorry for itself/A small bird will drop frozen dead form a bough/without ever having felt sorry for itself

Nunca vi nada selvagem
Com pena de si.
Gelado e morto cai um pássaro de um galho
Sem ter tido qualquer pena de si.
(D. H. Lawrence, tradução minha)

Algumas pessoas cultivam, ao longo de sua vida, um sentimento que a galera da autoajuda chama de autopiedade.

Que coisa é essa de autopiedade?

Bom, vamos lá: tem muitas pessoas no mundo e elas respondem aos estímulos e/ou lapadas da vida de modos bem distintos.

Umas, acostumadas desde pequenas à lida que é a vida ou a se sentirem grandes o suficiente para conseguirem o que querem, não deixam passar uma batalha por mínima que seja. Algumas perdem muito, e feio, mas olham a cicatriz e dizem "É isso aí...".

Outras, sabe-se lá por que desvio social, espiritual, hormonal ou genético, morrem de véspera feito peru e ficam inertes ante certas situações-limite. Deixam passar aquilo que poderiam estar conquistando e dizem "É, é assim mesmo" ou "Por que é que eu sou assim?" ou "Eu não consigo fazer diferente!". Essas são as que têm autopiedade.

Gente assim deve ser um saco, né? É, e eu sei bem. Por que eu sou marromeno assim.

Agora mesmo estou puto por ter cometido o mesmo erro mais de uma vez. Do mesmo jeito quase. O problema é que eu tenho uma mania feia de só me imunizar para o caso de ocorrer uma situação EXATAMENTE igual à que anteriormente me levou ao erro (ou seja, nunca). Minha broquice me impede de reconhecer parâmetros, de criar jurisprudências para minhas cagadas.

Mas um dia isso há de mudar.

Enquanto não muda, vou destilando nestas linhas o veneno da autopiedade. A autopiedade é uma droga. Droga de coisa ruim, também, mas falo da droga de estupefaciente, tipo noia. A tensão gerada por uma situação não resolvida, pela luta entre o desejo de obter algum bem (ou alguém) e a mera ficcionalização de todas as possibilidades de riqueza e plenitude pós-obtenção (ou de frustração oriundas do insucesso) deve produzir ora adrenalina, ora endorfina, drogas primeiras, as quais não podem jamais ser criminalizadas. Então, o tempo passa, as rosas murcham e o sol se põe no mirante da praça Senador Rui Palmeira. A bela vista se perdeu no tempo; não mais se repetirá. Um rio não corre duas vezes no mesmo lugar. Perdeu, playboy. Então lamenta-se ou xinga-se. Ou, como no meu caso, ambos.

Não gosto de escrever coisas assim neste espaço. Tanta gente já aproveita pra falar de si, não tem graça nenhuma eu fazer igual. Mas eu sou gente, e gente às vezes tem esses derramamentos bregas. Sobretudo se cultiva, na horta de seu coração medroso feito classe-média de condomínio, a tal da autopiedade.

Ao som de "A Saucerful of Secrets", segundo e genial álbum do Pink Floyd, resolvi procurar no São Google alguma coisa sobre autopiedade pra dar uma pisa moral em mim mesmo. E achei uma coisa interessantíssima: um poema de D. H. Lawrence chamado Autopiedade (Self Pity no original). O poema encabeça este post, tanto em inglês quanto em português, numa tentativa minha de brincar de tradutor.

Ê, passarinho... ensina a gente... pedra também, árvore também. A árvore é um símbolo quase unânime de fertilidade, mas não precisa nem se mexer do canto pra cumprir seu papel na natureza. Apenas cresce.

Talvez o mais angustiante na autopiedade seja o fato de que quem a nutre reconhece a antinaturalidade do monstro que tutela... É melhor mudar antes que todos encham o saco de mim ou que eu tenha que pagar um analista... E não é que agora eu fiquei mesmo angustiado?

Agora chega, vou dormir. E espero que o editor de meu cérebro saiba cortar o vídeo nos lugares certos...

"Servo Mau e Negligente..."

2010-09-05T02:43:00.003-03:00

A minha vida é enterrar talentos,
Obliterar as possibilidades
Viver como no neutro grego Hades,
Sem se esforçar pelos contentamentos

Ou aplicando esforços assaz lentos
Para sair dessas marasmidades
De nada áureas mediocridades,
Sem dar um murro numa broa (ou Mentos™)...

A minha vida é sempre perguntar
Antes de consumir qualquer produto
Ou mesmo de sorver da rua o ar.

Resultado: não vejo, não escuto,
Perco de tatear, sorver, cheirar
O que há de bom. Fico ranzinza e puto...

Afrodescendente

2010-09-04T15:04:00.004-03:00

"Si enim Deus noster, quem colimus, potest eripere nos de camino ignis ardentis, et de manu tua, rex, liberabit. Quod si noluerit, notum sit tibi, rex, quia deos tuos non colimus et statuam auream, quam erexisti, non adoramus" (Dn 3. 17, 18)

(Ao Nabuco reluzente,
Ao som das cansons potentes,
Cítaras, pífaros, gaitas,
Fornalhas ardentes...)

Minha gente,
Eu não sou afrodescendente?

Em um dia, normalmente
(Parturiente),
Tal palavra fez-se urgente
Em meu pensamento indolente:
— Afrodescendente!
Vi que sou parte de uma gente
Que notoriamente
Foi vilipendiosamente
Lacerada em corpo e mente;
Imediatamente

Fiquei contente de sentir-me minoria,
De ter direitos que antigamente não tinha;
Mas esse sonho se desfez rapidamente.

Eis o que me deixa doente:
Ter que ser muito insistente
Nim perguntar pr'essa gente:
"Gente, só porque eu sou crente
Não sou afrodescendente?"

— Traiu a causa!

(Gente, minha gente, não sou afrodescendente, gente, será que eu não sou afrodescendente?)

Minha gente,
Eu não sou afrodescendente?
Minha gente,
Sou ou não sou afrodescendente?

Mãe África, não lamentes
Minhas vertentes
E para a hipocrisia havente
No discurso então vigente
Também não atentes:

Sou teu legado, teu parente,
Porém, mãe, um dia a gente
Cresce e pensa diferente,
Cresce e pensa diferente
— A gente pensa realmente!
(Cresce e pensa diferente
— A gente pensa realmente!
Ou será que eu mais outros
Somos solitárias mentes?)

A impressão mais aparente
(Estereotipadamente)
É julgar o povo crente
Como um bando de retrógrados,
Babacas e dementes
(Como um bando de retrógrados,
Babacas e dementes.
Mesmo sendo preconceitos
Nalguns casos procedentes).

Não me parece justo ser expatriado
Por outro cântico na boca ter cantado,
Cântico novo, que me alegra corpo e mente.

Oswald, tu, sai já da frente
Que tem fiapo no teu dente
— Nisso que dá comer gente.
Meu verso inconveniente
Não se importa em ser gentil
Se todo mundo me viu
Como um merecido ausente
Cujo fato de ser crente
O afasta de brancatólicos
O chuta de albateus,
O isola dos indilhados
e o oblitera dos afros.
Muito resumidamente:
Justamente por ser crente,
Não sou afrodescendente?

(Gente, minha gente, não sou afrodescendente, gente, será que eu não sou afrodescendente?)

Minha gente,
Eu não sou afrodescendente?
Minha gente,
Sou ou não sou afrodescendente?

Eu sei que politicamente
Corretamente,
Ser discreto, ser silente
É vantajoso, emboramente
Hipocritamente
E que definitivamente
Quem mostrar que é diferente
Se vê perigosamente
Mas CEAL não dá luz tão ardente
Nem Casal água tão vivente.
A mim, afrodescentendente,
Só me é dado ser um crente
No em que creram meus parentes,
Qual se o sangue da gente
Nos obrigatoriamente
Restringisse. Não obstante,

Sou renitente aos renitentes.

Sou renitente aos renitentes,
É aqui que eu vou ficar,
Mesmo que nos outros cantos
Não ache lugar.
Não vim pra Bíblias rasgar
Nem curvar-me servilmente
A Nabucos e a docentes
E a valores convenientes.
Continuo indo pra frente,
Como se diz lá na Carta
De Paulo pros Filipenses.

Encerrando este repente
Incipiente,
Deixo bem claro que sou crente
E não deixo, mas cada vez sou mais
Afrodescendente.

(Gente, minha gente, não sou afrodescendente, gente, será que eu não sou afrodescendente?)

Minha gente,
Eu não sou afrodescendente?
Minha gente,
Sou ou não sou afrodescendente?

Timing Ruim

2010-09-03T00:50:00.004-03:00

E se amanhã saíssemos pra fazer um...
Tarde demais, a época era o dia tal...
E se hoje nos amássemos como em dia nenhum?...
A Inês é morta, se atrasou, perdeu, mobral.

E se hoje decidíssimos ficar a sós?...
Sorry, meu caro, agora, não adianta mais...
Dê-me um crédito, amor, só sou lerdo demais...
É isso mesmo! Aos trouxas a mão mais apraz...

Grito desesperado: "E agora? Não dá mais?"...
Tem corvo e papagaio para te alertar...
Deixa-me só passar o braço em volta, vai...
Vá. Mas tire o cavalo das zonas pluviais...

Desconsolado, gemo no meu leito só
Chorando pelo leite e banha derramada
Por não ter visto o timing das paixões e nós:
O corpo impontual não tem eterna aguarda...

Utopia, Sorveteria

2010-09-01T23:24:00.002-03:00

Bem que eu queria,
Doce Ricardo,
Estar à beira de um rio qualquer,
(Desde que limpo)
Num desses idílios bonitinhos
Em que eu me desse a liberdade de bestificar-me
E rir feito um noiado.

Na verdade, nem rio
Bastar-me-ia
Distar quilômetros de parentes e conhecidos,
Parar o tempo ao lado da doce pastora
Tomando sorvete, calmaria...

Copenhaguense 3

2010-08-29T11:49:00.005-03:00

Stieg Larsson não morreu do coração;
Foi um factoide pra nos enganar:
Por alardear nossa corrupção,
Não tardou quem o viesse assassinar.

Resolvera habitar em Maceió,
Encantado por suas praias edênicas,
A humildade, o folclore, o forró
Mas doído por suas maleitas edênicas.

Denunciou à Suécia, pátria amada,
Reino de liberdade e proteção,
A farsa, a ópera-bufa, a mascarada
Tragicomédia da população.

Tentando atravessar a incivil rua
De carros que jamais param na faixa,
Sem ser da FAB, alguém lhe senta a pua
Até que ao chão sua alma se esborracha.

O povo que ele, como jornalista
Ético que queria ser, amava
Buzinava e xingava, pois na pista
Seu corpo o trânsito atrapalhava.

A província mata

2010-08-29T11:43:00.001-03:00

“Há na província uma reação invisível contra a atividade intelectual, algo que vai aos poucos roendo os sonhos do artista. A província não opõe nada ao ato criador, não há um choque, uma guerra, um combate honesto. É areia movediça que vai enterrando aos pouco. Se ao menos houvesse luta. Mas não. O que há é um simples absorver, um indiferente desconhecimento da atividade artística, um silêncio, uma incapacidade de julgamento, uma falta de vivência da coisa arte, uma falta de interesse, de estímulo, de ambiente, de crítica, de gosto, de público. O artista na província é uma figura quixotesca pronta para a luta, mas encontra o campo vazio. Sua figura é até ridícula, quando não grotesca. Nada se opõe a ele. Pode fazer o que quiser, provocar ou acomodar-se, ninguém nota. Ou, se nota, é migalha demasiado insignificante para sua fome de realização.”

(Ivan Ângelo, citado em http://jaguadarte.blogspot.com)

Post do Leo Trindade, Blaséísmo e Vlogues sobre três assuntos

2010-08-24T18:55:00.008-03:00

Este texto não pretende realmente falar de três assuntos. É só porque três é um número de conotações cósmicas. Santíssima Trindade. Triângulo das Bermudas. Títulos de vídeos dum certo vlogue.

Estava lendo um post do novo blogue do meu grande amigo Leo Trindade. Sagaz como sempre, este andarilho que ganha o pão e a cerva de cada dia com o torpe ofício publicitário começa com uma assertiva metalinguística, bem a cara de nossos tempos chatos: Comece o texto com uma afirmação polêmica pra chamar atenção.

A afirmação? Eu odeio stand-up comedy. Faz sentido. Hoje em dia, o humor de improviso, as piadas tiradas na hora e os shows "sobre nada" parecem ser a única alternativa pra um mundo mais inteligente. Os humoristas hoje são os reis da tevê, do teatro, da blogosfera, do Twitter, do Youtube! Fora que o que nos faz rir (a mim também, assino a mea-culpa) é sempre a mesma coisa: comentários blasés sobre qualquer coisa do cotidiano.

A juventude nerd, indies, esse pessoal do stand-up, vlogs e congêneres, tá todo mundo muito blasé. Tudo não presta. Tudo é indigno de crença. Todos não estão nem aí pra nada e dão uma banana para quem os ama, odeia ou despreza. Todos, numa busca excessiva por parecerem inteligentes e imunes, agem da mesma maneira. Trata-se de um caso cruel de onanismo humorístico.

Mas não dá pra ficar a vida inteira bancando o oroboro, mordendo o próprio rabo só pra ostentar um pretenso ar de sempre precavido. Chega uma hora em que uma bela moça aparece, e aí o desejo aponta pra frente e pro alto! Um dia o mesmo Leo disse assim no Twitter, nunca mais me esqueci: "A punheta é a manutenção da liberdade. Pense nisso, camarada solteiro". Acho que ao humor isso também se aplica.

Tanta vaidade vai nos emburrecer ainda mais!

A minha conclusão parcial é: a internet precisa ser invadida pelo populacho. As classes D e E precisam fazer mais que perfis de Orkut e contas de MSN com frases do tipo "Sua inveja faz minha fama" ou "Se a sua estrela não brilha, não deixe apagar a minha". Precisam fazer blogues e vlogues. Precisam aprender a baixar um Vegas crackeado e tocar o terror, regurgitar toda a baboseira que recebe da Globo, do SBT etc., numa versão piorada. Precisam narrar como quase morrem esfaqueados/as no forró da noite anterior. Precisam mostrar a paixão da vida, COM clichês.

Tá todo mundo muito pretensioso, muito olímpico. Evitam comprometer-se com qualquer coisa, como se isso lhes garantisse imunidade de algo. De volta à ingenuidade bruta! Chega de ser abarrotado pelo modus vivendi exclusivamente branco, macho, adulto, ateu, do eixo Rio-São Paulo. Pelo besteirol, pelas pérolas policiais do Nordeste, pela espontaneidade moldada a argila, pela filosofia de João Nerval! Terrorismo cultural já! Só assim o humor, em vez de concentrar-se em rir de todos e guardar uma carta pra rir de si mesmo, passa a rir junto com a galera. Da maneira mais banal possível.

Porque 99% da vida é banal. E aí, quem tem colhões pra vivê-la?

Copenhaguense 2

2010-08-19T14:27:00.004-03:00

Seis horas. Ansiando a volta a meu rincão
Vejo no ponto do ônibus que não mais passa:
"Cidadania é usar o transporte de massa"
Não tenho carro; logo, sou um cidadão.

Não fomento o estresse urbano, a poluição
Submeto-me à pressão do ônibus, com raça;
Se vejo algum assento vago, vou à caça
(O mais das vezes vã), mãos no alto, pés no chão.

Vou ao cinema em minha própria companhia,
Em shows, mesmo sozinho, tento ser brejeiro.
Pois, sem a segurança de uma lataria

E o conforto de um banco estofado traseiro,
Moças muitas rejeitam (com razão, diria)
O esp'rito cidadão de um pobre brasileiro.

Elegíaco

2010-08-18T21:33:00.006-03:00

A Etelvina Mª da Silva

Nome: "Nobre amiga"
Descansa
Dos tempos crus em que a sabedoria
Jamais se consideraria
Se partisse de uma senhora
Que não lia
Sabendo-se vivida,
Sobrevivida
À indignidade
Da pública
Saúde de mentira
Despede-se de luta tão renhida
Para fazer
Valer
A própria vida.

Copenhaguense 1

2010-08-18T20:38:00.005-03:00

A Henrique de Carvalho Pereira

O menino desdentado
Do Centro Comunitário
Da Chã de Bebedouro,
Muito bem informado

Vangloria-se inspirado
Na sabedoria bíblica
De não ser sábio (mas rico
Bem que ser ele queria):

"Ler é desgraça, é tristeza,
Saber é desilusão
Antes morrer com uma lata
De noia na mão"

Digo "Não, não diga isso!"
Chocado, mantendo a crença
De que saber ler de fato
É uma grande bença.

Ele então, sujo de terra
No rosto e, nas mãos, de lama
Começa a contar um causo
Que me inflama:

"Numa certa livraria
do Conjunto Nacional,
Da Avenida Paulista
Grande polo cultural,

"Um rapaz de 21 anos
Lia um livro, acostumado
À paisagem imponente
De livro pra todo lado

"Parecia estar seguro:
É shopping; não tem ladrão.
Os que roubam nos congressos
Aqui aquecem comércios

"Seu saber (talvez bem muito)
Agora virava pó
Graças a um doido que deu-lhe
Tacada de beisebol

"Agora taí em coma.
Bem-feito. Quem mandou ler?
Eu pra mim uma Pajero
E uma cona dá pra viver"

Despedi-me do menino
Olhando o mirante à tarde
Pensando nos anos-luz
Que disto de Copenhague.

Epigrama

2010-07-29T14:40:00.003-03:00

Os sonhos que a gente viu
Julgamos mais importantes
Triste amor nos dota de
Memórias RAM de elefantes.

Lover's Eloquence

2010-07-29T14:22:00.003-03:00

Hi, now you doing?
Is your sister there?
How are your studies?
Have you cut your hair?

What are you doing?
Am I indiscreet?
Here it's so cold, but
I can't stand the heat

This is how we talk or something like

Everytime I see you online,
I schedule subjects, juggle words
So tha you like
But our different thoughts, different worlds,
Make me such damn frightened and
Petrified
Horrified
And tongue-tied
Sorrowful, silent, blue.

2010-07-27T22:01:00.001-03:00

Calo
Cal
Encalejado
Caliçado

54

2010-07-27T21:38:00.002-03:00

Você está fazendo tudo
Do jeito errado
Indo com muita sede ao pote
Da mesa ao lado.

Os seriados japoneses
São do passado.
Hoje, a omnitricização
É lei, recado.

Se "viva, viva, viva" é o eco,
O ordenado
Do ouvido do pobrinho e tolo
Apaixonado,

Esqueçe o imperativo e luta
Pelo salgado
E endurecido pão de dores
De teu trabalho.

Estética da Decepção

2010-07-18T15:38:00.003-03:00

Eu não queria ser inovador
Nos procederes de composição
Nem tampouco apelar pra tradição
Apresentando-me como um leitor.

Metapoética reflexão?
Esforço despersonalizador?
Pensamentos sagazes sobre o amor?
Tá pra nascer tanta imaginação!

Hoje, só quem faz Letras lê poesia;
E até sou mais pilouras pós-modernas
De quem me leu do que não ter quem leia.

No entanto, ao escrever, eu só queria
Que a loira de olhos lindos, belas pernas
Caísse no meu canto de sereia.

Estudo sobre a Vergonha №1

2010-07-16T22:10:00.003-03:00

E onde estarás,
Mulher?
Vejo agora uma foto
De uma farra de ti com amigas
No Orkut de uma conhecida.
Hoje, provavelmente,
Não te esbaldas com frequência mesma:
Sempre foste, apesar de tudo,
Mais ajuizada
Que uma legião de carolas
Recalcados e abstêmios
Poderia ser.
Bebias, mas sabias
Manter a elegância e o respeito
A si e ao mais impuro animal
Que diante de ti aparecesse.
E eis que um dia eu, o gentle-
Man de nobreza crida, acreditada,
Desfiro-lhe golpes covardes
E cruéis com a garganta, rude espada.
Saio sorrateiro,
Ninguém suspeitará nada.
Por ruas escuras e becos de culpa
Olhando de lado, para os lados.
As sombras da alma, em riso condenatório
Mostram como nada vale de nada
E a humanidade não merece
Esperança despejada.
Uma partida sem lágrima
Sela a treva que me guarda
Na esperança infernal
De ouvir "Podes ser meu servo
Ou voltar a ser meu filho
Perdido e achado".

Reciclando Postagens - "Sede"

2010-07-15T15:10:00.000-03:00

Vai pra Malmö!

2010-07-14T21:09:00.004-03:00

Vai pra Suécia, irmão!
Lá se manga pra valer de finlandês
como muita gente fez
ao lhe dizer

"Deveriam fazer leis
Pra mandar-te ao pau-de-arara de onde vens,
Volta a tuas pobres greis,
Deixa-nos"

Em vez de gente que mata
Você vai poder votar pelo Partido Pirata
E vai poder até pensar diferente
Sem medo de morrer
(Por isso, amigo, o meu conselho é)

Refrão
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Uppsala também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Passe em Lund, o que é que tem?
Quando for à Suécia,
Mande mil reverências
Em meu nome para a Rainha Sílvia

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Gotemburgo também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Västerås, lembra bem
Nas ruas da Suécia
Não vai ter coronel
Na sua Pajero bancando o caudilho

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Copenhague, bem ali
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Ver as muralhas de Visby
Nas ruas da Suécia
Você não vai encontrar
Tanto buraco, ladrão e tanto lixo.

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Uppsala também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Estocolmo, o que é que tem?
Vivendo na Suécia
Você vai consertar
O erro de ter nascido nordestino

Vai pra Suécia, irmão!
Da Bahia ao Maranhão, não estarás só
Ensinarás o forró
Às galegas

Gente do ABBA e do Ace of Base
Você vai ver caminhar de quando em vez
E uma polícia bem cortês
Pelas ruas

Uma sacola de pano
Ganharás nas compras para utilizar todo o ano
E se achar que deve fazer protesto
Ninguém vai te bater
(E aqui, quem reclamar, bandido é)

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Uppsala também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Passe em Lund, o que é que tem?
Quando for à Suécia,
Mande mil reverências
Em meu nome para a Rainha Sílvia

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Gotemburgo também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Västerås, lembra bem
Nas ruas da Suécia
Não vai ter coronel
Na sua Pajero bancando o caudilho

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Copenhague, bem ali
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Ver as muralhas de Visby
Nas ruas da Suécia
Você não vai encontrar
Tanto buraco, ladrão e tanto lixo.

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Uppsala também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Estocolmo, o que é que tem?
Vivendo na Suécia
Você vai consertar
O erro de ter nascido nordestino

Tu vai é ser respeitado
Não vai ser mais da perifa de um país lascado
Nação ateia, Volvo, Móveis IKEA
Lá tu vai ser é deus
(Deixa que eu fico e tento ainda ter alguma fé)

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Uppsala também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Passe em Lund, o que é que tem?
Quando for à Suécia,
Mande mil reverências
Em meu nome para a Rainha Sílvia

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Gotemburgo também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Västerås, lembra bem
Nas ruas da Suécia
Não vai ter coronel
Na sua Pajero bancando o caudilho

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Copenhague, bem ali
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Ver as muralhas de Visby
Nas ruas da Suécia
Você não vai encontrar
Tanto buraco, ladrão e tanto lixo.

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Uppsala também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Estocolmo, o que é que tem?
Vivendo na Suécia
Você vai consertar
O erro de ter nascido nordestino

Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Uppsala também
Vai pra Malmö!
Vai pra Malmö!
Estocolmo, o que é que tem?
Morando na Suécia
Você vai se curar
Da praga de ter nascido nordestino.

Você vai se curar
Da praga de ter nascido nordestino.

Os "Sem-Hino": Uma história narrada com os pés

2010-07-11T19:54:00.007-03:00

Gosto de começar os posts esportivos com uma boa imagem. Não deu desta vez, então peço que deem um clique pra esta foto do gol de Iniesta publicada no El País.

Antigamente, eu não prestava a mínima atenção em todo o cerimonial que antecede o início de uma partida de futebol oficial. Na época em que eu jogava Playstation numa locadora de meu bairro, algumas versões do Winning Eleven (pra quem não pegou essa época, é uma espécie de avô do Pro Evolution Soccer) já vinham com o cerimonial, close nas caras dos jogadores e tal. Mas, como na locadora o tempo tinha que ser muito bem aproveitado, íamos apertando start até chegar ao instante do kick off. E nem no videogame eu via essa etapa.

Estes jogos da Copa da África transmitiram detalhes que eu achei muito significativos. O detalhe da Jabulani do dia, com as informações do jogo impressas, em close, sendo repentinamente tirada de nossas vistas pelas mãos do árbitro. Os pavilhões dos dois países que se enfrentariam sendo levados por crianças, e o da FIFA, com seu lema (o qual infelizmente parece aplicar-se só às quatro linhas): “FIFA FAIR PLAY”.

Enfileirados, os jogadores, um ao lado do outro, solenemente acompanham a execução dos hinos de seus países. Sempre gostei dessa parte. Gosto de aprender nomes estranhos, sons estranhos, de ouvir línguas estranhas. Gostava mais ainda de quando botavam uma tradução dos hinos. Parece que teve um professor de Geografia e amante do futebol que coletou hinos de vários países com tradução, nem sempre respeitando a ortografia daqueles países.

Cada hino tem uma história e um nome: Das Deutschlandlied tem as duas primeiras estrofes supressas, por terem sido inspiradas pela ideologia nazista (eles só cantam a terceira estrofe); The Star-Spangled Banner, o hino americano, teve a melodia tirada duma canção de taverna, e sua melodia explode como a de um bêbado chato, mas divertido; La Marseillaise é, na minha opinião humilde com muito orgulho, o mais sangrento hino nacional, na luta dos franceses contra o Antigo Regime; A Portuguesa expõe claramente, na melodia e no título, sua inspiração gálica; os ingleses reverenciam a Rainha até hoje. E nós, com um pendor épico de estrofes longuíssimas, movidos pela broxante insensibilidade positivista, demos a nosso símbolo pátrio o nome de Hino Nacional Brasileiro.

Mas quando a Furia Roja aparecia pra jogar, eu ficava muito intrigado. Nunca via ninguém cantar. Nem a torcida. É muito comum um ou outro não cantar o hino, mas todos?

Na época em que essa dúvida me consumia, já tínhamos Wikipédia. E foi lá que eu descobri: o hino nacional espanhol... não tem letra! E lembro de uma espanhola uma vez ter dito: “Sí, nuestro himno no tiene letra, y está bueno así”. É que, além de jogarem futebol com uma beleza semelhante à que ostentamos em tempos passados, os espanhóis carregam uma ferida em sua história política: o regime de Francisco Franco, o “Generalísimo”, que conduziu a Espanha a um regime de perseguição feroz a comunistas e outros dissidentes políticos.

Ao contrário do Brasil, a Espanha soube refazer as injustiças do passado. Finda a época em que tanto o Estado como seus dissidentes agiram nem sempre com a devida legalidade, eles criaram a Lei de Memória Histórica. Por causa dela, qualquer privilégio ou símbolo que exaltasse a era franquista teria que ser destruído ou deixar de fazer parte da memória cívica. A última grande estátua do Franco foi inclusive guardada escondida num museu este ano, só estará à vista de quem solicitar.

Já desde algum tempo, o futebol tem sido um das glórias deste povo sem hino. Cifras astronômicas aquecem os clubes desse país,os quais contratam jogadores a preços estratosféricos. Mas também produzem muitas estrelas nascidas em seu solo. Não obstante, os craques campeões nacionais, continentais e mundiais por seus clubes não conseguiam nunca emplacar na Copa do Mundo. Verdadeiros dream teams eram montados, mas nunca havia entrosamento: quartas de final, eliminações na primeira fase... a fúria vermelha não passava de um faniquito amarelão.

E desciam eles à África do Sul como favoritos. Campeões europeus, um monte de gente do Real Madrid e do FC Barcelona, dois grandes, ricos e poderosos clubes de terras ibéricas. Puro cagassebismo! Perderam a primeira partida e foram logo motivo de chacota. E, enquanto o povo falava de Jabulani, vuvuzela, gorgonzola etc; enquanto a América do Sul parecia demonstrar superioridade ante os então tímidos europeus; enquanto se discutia se o que vale é jogo bonito ou resultados, a Espanha corria por fora.

Futebol é esporte só pra quem joga. Pros demais é entretenimento. É uma espécie de ficção. Os jogadores são narradores e o árbitro é uma espécie de gramática ambulante. A tinta é a bola. O papel é o campo. Gostamos de ouvir histórias. Algumas são chatinhas, sem consistência, e logo caem. Outras, na obsessiva busca por resultados, chegam a virar best-sellers e são bastante imitadas.

Mas quero ver quantos se lembrarão da saga Crepúsculo daqui a dez anos. Agora, fala no Melville, ou no Faulkner, pra ver!

Assim como na literatura, no futebol só as obras de arte perduram. Como diria Oscar Wilde no famoso prefácio a O retrato de Dorian Gray, “toda arte é, em si, demasiado inútil”. A história escrita pelos pés dos jogadores espanhóis teve desperdícios, drama, reviravoltas, emoções, alegrias... e, principalmente, coesão. Sim, os desperdícios também fazem parte da história. Foram muitos, mas o tempo mostrou aonde iam dar.

Não queria escrever nada depois de ter ouvido os comentários do PVC após o jogo: “Ganha quem joga bonito; perde quem joga feio. Essa é a lição que nos deixa a Copa FIFA 2010”. Acho que ela resume um pouco. E enche-nos de esperanças: trabalhamos todo dia e somos enxovalhados por um monte de baboseira neoliberal: pensamento positivo, lei da atração, resultados, proativo, sinergia o que seja! Quando nos sentamos em frente a nossa TV ou vamos ao estádio, queremos nos libertar dessa tirania dos resultados, da frieza, da impessoalidade. E o povo querendo estender essas regras castradoras também ao futebol? Como diria um famoso comentarista de nossa TV, “Para, vai!”.

Ganham os jogadores da terra sem hino. Mas com um futebol que é eficiente sem ser intragável. Não houve na seleção espanhola chapéus sensacionais, chuvas de gols, chocolates memoráveis. Mas souberam minimamente que a bola não precisa ter arestas pra dar a vitória.

Nessas horas, não há hino mais necessário e efusivo que os gritos de campeão.

Lamentações de Salomão

2010-07-04T23:37:00.003-03:00

O patriotismo é sempre um sentimento perigoso, na minha opinião humilde com muito orgulho. Ele pode degringolar paa o fascismo, o chauvinismo e outros -ismos desagradáveis e malquistos. Mas, francamente, valorizar o gênio de seu país através de pequenos exemplos deixa-nos um sabor único. E quem diria que a grande favela Internet, com sua capacidade de nos tornar cidadãos do mundo a um preço mais em conta que uma passagem para o Heathrow Airport, far-nos-ia cada vez mais conscientes do quão pitoresco pode ser nosso país.

Youtube, bendito sejas! Pois, a depender dos grandes órgãos de mídia e entretenimento, não seríamos brindados por figuras tão peculiares como o Tiozinho do Truco, de Bela Vista do Paraíso-PR; o João Nerval e o Vanessão, de Ji-Paraná-RO; Jeremias, de Garanhuns-PE. E não teríamos feito o mundo conhecer o Velhinho que Comeu e Não Pagou, ilustre cidadão maceioense (e mau exemplo de relações comerciais), dentre tantos outros exemplos que não cito pra não cansar o leitor ou a leitora.

E, já que ainda estamos em clima de copa, não poderia deixar de mencionar mais um: o "Salomão Revoltado", cujo vídeo encabeça este post.

Muita gente pode achar engraçada a maneira como o garoto Salomão expressa seu sofrimento com a derrota da Seleção Brasileira de Futebol: confesso, eu também ri. Mas seu pranto, num dado momento, toca a nossa sensibilidade e nos lembra do poder que o futebol ainda exerce no imaginário nacional. Sobretudo entre os garotos. Na infância do menino brasileiro médio, o futebol ao mesmo tempo integra e singulariza. Podemos nos juntar aos colegas para discutir escalação, táticas, lances polêmicos; bater um racha no intervalo das aulas (às vezes, até dentro da sala de aula, se brincar); e nos particularizamos ao defender com ardor as glórias do time para o qual torcemos, ao tirar onda do colega que torce pra outro time, ao sustentar rivalidades históricas (nem sempre num nível saudável).

As lamentações de Salomão (não de Jeremias) me fazem lembrar minha própria infância.

Fazendo minhas contas, pressuponho que Salomão tenha nascido em 1997 ou 1998. Talvez fosse novo demais pra ter vibrado com Felipão e sua seleção pentacampeã. A primeira copa, como toda grande primeira impressão acerca de alguma coisa, é sempre marcante. Tive o privilégio de comecar a me interessar por futebol em 1994, ano daquele maravilhoso time do tetra. Achava que o Brasil era mesmo invencível, que tudo sempre terminava bem pra canarinho, como numa ficção hollywoodiana padrão.

No ano seguinte, comecei a acompanhar os clubes brasileiros. Nos estados periféricos, cultiva-se aquela aberração de torcer pra um time local e pra um dos grandes do Sul ou Sudeste. Como futebol é paixão, e quase sempre irracional (a boa imagem da Globo ajuda), acabei reproduzindo essa aberração e desenvolvendo um gosto simultâneo pelos campeões de Alagoas e São Paulo de 1995, que foram, respectivamente, o Clube de Regatas Brasil e o Sport Clube Corinthians Paulista, ambos em finais eletrizantes, contra seus maiores adversários (respectivamente, CSA e Palmeiras).

Então veio a Copa América. Eu nem desconfiava, Àquela época, que a Argentina fosse o arquirrival do Brasil no ludopédio. O Brasil, como sempre vitorioso. Era massa ver a seleção, que preservara ainda muitos tetracampeões, inflingir goleadas fragorosas a seleções menos expressivas, como a do Peru. Então veio a final comtra o Uruguai. Que, coincidentemente, teve que ser encerrada nos pênaltis. Mas daquela vez os orientais venceram.

Eu não podia acreditar! A minha seleção, invencível, do jogo bonito, de um alegre verde-amarelo no seu uniforme, era batida pela palidez e frieza de um azul-celeste! Chorei.

A última vez que chorei por uma derrota da seleção foi no lamentável 14 de julho de 1998, dia daquela final da França. Eu já estava entrando na adolescência, fase caracterizada, entre outras coisas, pela quebra dos mitos. Com uma mãozinha da mídia, caía o mito da seleção imbatível; o da incorruptibilidade da partida; das sábias decisões do técnico; pululavam teorias da conspiração (algumas devem ser verdadeiras, mas não tem como eu comprovar): máfia da Nike; máfia da Federação Francesa de Futebol, que pusera a final num dia de Queda da Bastilha e não ia deixar estragarem a festa mais importante do país até então sem nenhum título mundial; máfia da FIFA, que exigia que o Brasil "cedesse" o título pra que pudéssemos sediar uma copa em 2010 ou 2014 ; enfim, fiquei magoado mesmo, sentia-me lesado a cada partida na qual derramava todas minhas emoções, gritos de gol, aflições em jogos difíceis, prorrogações, pênaltis!

Desde então reduzi bastante minha empolgação por futebol. Tanto que durante boa parte do Jogo contra a Costa do Marfim, fui dormir. Não assisti a um minuto sequer da partida contra Portugal. O tempo mostrou que eu fizera a escolha certa. Hoje, apesar desse reacendimeno do meu gosto pelo esporte bretão, sinto que, com o fim da copa, retomarei minha vida pacata sem ver nem ouvir partidas. Hoje sou desconfiado demais pra que o futebol me comova tanto assim. Alguém tinha que traduzir o Foul!, do Andrew Jennings!

Os jogadores tinham que pensar muito, mas muito mesmo, em seus torcedores mirins. Alguns vão mesmo, mirando seus bons exemplos (e excelentes salários desprovidos da obrigatoriedade de altos níveis de educação formal), virar futebolistas também. Outros vão derramar integralmente seus sonhos, suas esperanças, naqueles onze guerreiros, nos reservas, no técnico e sua equipe, desconhecendo a cartolagem, as concessões e outros cânceres do esporte. Vão consumir avidamente camisas com seu nome ou materiais que eles estamparem como bons, bacanas, que aliem qualidade e estilo.

A mãe de Salomão tenta em vão consolá-lo, dizendo: "É só um jogo. Daqui a quatro anos você vai poder ir ver". Ele responde: "E se eu morrer daqui a 4 anos? E se o Brasil ganhar? Eu não vou saber, eu vou tar morto".

Numa criança, quando todos esses sonhos se destroem, segue o desespero.

Desespero de quem está numa fase em que a própria vida é um caso de vida ou morte, onde tudo parece uma sucessão de partidas eliminatórias.

Supremacia Negra Alemã

2010-07-03T13:58:00.007-03:00

(Segundo gol da seleção alemã, de Miroslav Klose. Fonte: http://elpais.com)

Achava uma besteira quando as pessoas falavam do efeito da camisa no futebol. De fato, ela pouco influenciará na performance de um time se ele for taticamente desarrumado. A camisa pode pesar de acordo com a tradição ou com a inovação. A albiceleste argentina, por exemplo, impõe muito respeito. Considero-a até hoje um dos uniformes mais vistosos do futebol mundial.

Para enfrentar a seleção de Maradona, porém, os teutos de Joachim Löw aposentaram a branca e vieram todos num imponente uniforme negro com detalhes dourados.

O preto simboliza poder, sobretudo quando brilha. Não é à toa que os carros que escoltam chefes de Estado são sedãs ou utilitários pretos. As Pajeros pretas são mais caras que as prateadas. A cor preta também transmite a sobriedade que tanto faltou a nossos hermanos.

Já os argentinos deram, mais uma vez, prova de que pararam no tempo. Além de manterem vivos o tango e o teatro de revista, continuam a cultivar um futebol de fraca defesa e destempero tático. Que vacilo ante os alemães e sua proverbial "frieza", seu famoso apuro técnico.

E pra quem acha que técnica e jogo bonito não caminham juntos, a Alemanha está aí pra dar um sonoroso cala-boca.

E eu também quero o uniforme preto.

(Alguém tinha que sequestrar o Ricardo Teixeira e pedir como resgate sua renúncia e a troca da Nike pela Adidas)

Larissa Riquelme: Nipslips e Flashmobs

2010-07-03T11:43:00.002-03:00

Curioso que só a derrota do Brasil me tenha inspirado a escrever sobre a Copa sul-africana. Já que agora minha torcida é incondicional pelo Paraguai, resolvi falar agora da grande sensação da Meca dos sacoleiros, Larissa Riquelme.

Quem é essa?

Depois de uma vitória dos sul-americanos, imagens da moça correram mundo. A mais famosa é a dela, nas ruas de Assunção (♪capital do Paraguai, onde eu vi as paraguaias sorridentes a bailar, aaa, aaaaa...♫), pulando e comemorando o gol de maneira tão esfuziante a pondo de deixar seus rotundos peitos moverem-se, revelando, vejam só, acidentalmente", um pedacinho da sua auréola (não a angelical, mas a que está mais próxima de uma saborosa perdição).

Não foi essa a imagem que escolhi para abrir o post, como vocês podem ver. Por três razões: 1) Este é um blogue "familiar" 2) Aquela foto já tá supermanjada e 3) julgo esta imagem muito mais sedutora que aquela, pelo que esconde (?) e, claro, pelo tanto que mostra. As fotos da torcedora correram mundo e movimentaram a testosterona (e as mãos) de muitos rapazotes mundo afora.

Saindo de sua óbvia exuberância, vamos a um dado que me pareceu muito curioso: nalgum lugar desta favela Internet que não recordo, li que Riquelme é vedete na vizinha Argentina. E não é nenhuma metáfora (infelizmente, também não é "metádentro"): em conversa com uma amiga portenha sobre mídia apelativa, ela nos falou que nossos hermanos ainda cultivam o teatro de revista.

Teatro de revista!

Virgínia Lane, Marly Marley: parece que vocês não são tão coisa do passado!

O esquema ainda é o mesmo: (modelos e) atrizes, jovens, gostosas, que protagonizam episódios de nipslips (termo inglês pras "escapadas de mamilos" pretensamente acidentais que ocorrem nesses programas que apelam para a sensualidade de corpos femininos), sainhas levantadas com ventos e danças e outras delícias do gênero (qualquer semelhança com o programa do Gugu nos felizes e lúbricos anos 90 — prova da Banheira, concurso de dançarinas etc. — não é mera coincidência). Como boa vedete, Larissa não poderia deixar de honrar a classe, com um nipslip público em Assunção.

Mas creio que, mesmo depois de um longo período perdendo-se nesta visão nada desagradável, o leitor incauto deve ter notado o invulgar Smartphone devidamente alojado no decote da moça. Não me venha ela dizer que ali estava por considerar o espaço mais confortável. Ora, se sua frágil estrutura indumentária não consegue resguardar os próprios úberes, como poderia fazê-lo a um celular tão grande e pesado?

Uma grande sacada de marketing!

Riquelme atualiza, assim, a caduca instituição do teatro de revista, ao fundir o velho conhecido nipslip com dois elementos bem típicos de nossos tempos: a evolução da tecnologia dos telefones celulares, que, com o aumento de funcionalidades e gadgets, aumentaram também de tamanho, e o flashmob. Sua celebração, como já disse acima, digna de uma vedete, tornou-se um happening mundial e despertou simpatia pela seleção que já ousara em seu meião listrado.

Se ela cumpre a promessa de uma nudez pública caso a seleção tricolor chegue as finais, a simpatia só tende a aumentar.

(Mas eu já torcia pro Paraguai chegar às finais antes dessa notícia, que fique bem claro!)

Luis Suárez e o Futebol Arte

2010-07-02T21:26:00.006-03:00

A arte também choca, também quebra regras pré-estabelecidas.

Luis Alberto Suárez Díaz, centroavante uruguaio, protagonizou o lance mais polêmico, amado e odiado da Copa do Mundo de 2010.

Estava no shopping e detive-me ante um desses quiosques de TV por assinatura para ver o que seriam os últimos instantes do jogo entre as seleções de Gana e Uruguai, válido pelas quartas-de-final do certâmen da FIFA.

O jogo estava empatado, 1 a 1, e a prorrogação, prestes a acabar. Tudo encaminhava a partida para a decisão por pênaltis (única parte do jogo a que minha mãe gosta de assistir. Mal sabe ela como os jogadores costumam trabalhar para não terem que passar por uma). No último lance, de bola parada a favor de Gana, bate-rebate na pequena área: o goleiro Muslera defendeu, mas ficou sem condições de pegar os rebotes. Dois jogadores posicionaram-se rapidamente na linha e tentaram evitar o gol que fatalmente os tiraria do Mundial.

Na primeira, conseguiram.

Porém, mais uma vez, a Jabulani vinha em direção ao gol uruguaio (da cabeça de um jogador impedido), e ninguém conseguiria evitar sua entrada. Então Suárez atacou de goleiro e conseguiu evitar o gol.

Com as mãos.

Como bem e emocionadamente observaria seu colega de Celeste, o também atacante Diego Forlán, "ele evitou o gol, justo ele, acostumado a marcar gols".

Jogadores de linha não podem tocar a bola com as mãos. Essa prerrogativa é exclusiva de um jogador, o goleiro, e só enquanto está dentro da grande área. Fora disso, é antijogo.

Há punição ao antijogo: cartão vermelho. E Luis Suárez recebeu uma punição que deixou de ser inflingida a muitos jogadores na história das Copas, de Diego Maradona a Luís Fabiano, por, num átimo, "esquecerem" que futebol significa, literalmente, "bola no pé".

Como o toque de mão fora dentro da área, não só o jogador tinha que ser expulso (seu gesto evitara um gol certo, o que agravava a infração), como também o time prejudicado por ele teria direito à cobrança de um pênalti.

Tudo parecia perdido. O time uruguaio pagaria por seu vacilo e por seu desrespeito às regras do futebol.

Então a grande estrela da seleção ganesa, Asamoah Gyan (sempre que eu ouço esse nome , lembro-me de Gian e Giovanni), num lance que poderia trazer um feito inédito ao futebol africano, o de conduzir um time do continente às semifinais, meteu a Jabulani no travessão.

Suárez pareceia não acreditar. Talvez aquele tenha sido o não-gol mais comemorado da história do futebol mundial. Os uruguaios vibravam: ainda estavam vivos no jogo. E iam à etapa mais dramática de uma partida eliminatória: a disputa por penais.

Depois de falhas do goleiro ganês Kingson e de dois batedores compatriotas seus, Sebastián "Loco" Abreu, com um equilíbrio que contradiz o apelido do atacante botafoguense, calmamente mandou o quinto pênalti pra dentro das redes e deu à Celeste a garantia de que jogarão ainda mais dois jogos na África do Sul. Suárez foi erguido como um herói por seus colegas, por seu sacrifício expiatório, messiânico até.

Ah! Que inveja me deu daquele minúsculo país, que outrora nos pertenceu. O Uruguai não tem muitos atrativos. Sua colonização se deu, até certo ponto, de maneira semelhante à da Argentina: muitos são brancos, há também muitos descendentes de italianos. É um país de grandes artistas: escritores como Eduardo Galeano e Mario Benedetti sempre enchem de orgulho os filhos da República Oriental do Uruguai. De lá também vem um músico que considero bastante sagaz e sensacional, que já cantava "Vengo de un prado vacío/Un país con el nombre de un río".

Sou muito fã do Jorge Drexler.

Na minha fase de vibe espanhola, quando eu dava aulas da língua de Cervantes, ele e o canário Pedro Guerra eram presença constante em meu MP3 Player.

Que inveja me deu! Eu queria muito que o Brasil protagonizasse algum lance antidesportivo não-violento que entrasse pra história. Pode parecer injusto, mas muitos lances que se eternizam têm a ver com a não-consecução de objetivos. Futebol de resultados dá título, vai dizer o Dunga. Creio que o Mano Menezes já disse coisa parecida. Mas vejam alguns lances que não nos saem da cabeça: o não-gol de Pelé, o pênalti de Roberto Baggio perdido em 1994, a cabeçada de "Zidane no inimigo" Materazzi em 2006, a "Mano de Dios" de Maradona e a matada no braço do Fabuloso agora em 2010! As ousadias, as subversões é que marcam, que se imprimem. Mais belas, a meu ver, não são as subversões que redundam em contusões (como no caso de nosso volante Felipe Melo, cujo temperamento sempre se mostrou tão constante quanto um Garçom Equilibrista da Grow®); são, sim, aquelas fruto da malandragem futebolística.

O esporte se constroi em cima de regras. Se elas não são cumpridas, há punições. O árbitro é a única autoridade capaz de interpretar infrações e aplicar a punição que julgar correspondente e que estiver nas regras. Mas muitos não entenderam ainda a função das infrações no jogo.

Uma falta paralisa a partida. Quebra seu ritmo. Pode perfeitamente ser usada por um jogador, não apenas por ele ter chegado atrasado no lance, mas para quebrar o ritmo que o time adversário vinha imprimindo. Ela não é ilegítima. Não é abominável. É, sim, passível de punição. Às vezes, vale uma expulsão.

Por vezes, Felipe Melo declarou que, se precisasse cometer uma falta violenta e levar vermelho pra impedir o avanço adversário, fá-lo-ia (claro que ele não usou esta mesóclise...). Tanto que no Juventus de Turim, Itália, já fora expulso duas vezes em uma temporada. Não obstante, no lance que levou à sua expulsão contra a Oranje, a infração não apenas resultou inútil para o time brazuca, como também contribuiu anda mais para sua desestabilização psicológica, que já era grande com sua derrota parcial.

Luis Suárez foi desleal. Fez-se iniquidade para purgar a iniquidade dos colegas (e dele) em terem começado mal o jogo, em terem-se reerguido sem a devida força para encerrar o jogo durante as duas horas de que dispuseram, em permitirem um lance perigoso para eles num momento tão decisivo. Por seu sacrifício, todos foram perdoados, curados, reerguidos.

Suárez quis honrar uma tradição de garra e de vitórias. Do país que sediou e ganhou a primeira Copa do Mundo, em 1930. Do país que pela primeira vez eu vi vencer o Brasil, na final da Copa América de 1995. Do país que teve o grande craque Darío Silva, cujos pés já fizeram gols letais para o Brasil e que hoje não existem mais.

Injustiça?

A seleção de Gana também teve duas horas para recuperar a vantagem. A punição foi devidamente aplicada de acordo com as regras. A infração também é um recurso do jogo.

Por fim, acho que seria justo que Luis Suárez fosse banido do futebol por um, dois anos, devido à gravidade de sua infração. Afinal, ele sabia que a punição poderia ter consequências mais brandas que o fairplay. Ele sabia que, jogando honestamente e não metendo a mão na bola, a derrota, o opróbrio, a angústia de anos sem sequer chegar às semis eram certos; mas, defendendo o gol como se arqueiro fosse, seria expulso; criaria um pênalti contra seu time. Sabia também que pênalti é meio-gol. A desvantagem do goleiro é muita, mas não total: ainda há a chance de o goleiro defender, num golpe de velocidade, atenção e muita sorte. Há ainda os limites da trave, que Gyan desrespeitou em seu chute demasadamente forte e alto. A justiça, em qualquer instância, deve cuidar para que o "crime não compense", ou seja, que não se abram precedentes para que determinada infração seja, mesmo depois de punida, considerada tão ou mais vantajosa que o não-cometimento desse delito.

Invejo os uruguaios que hoje celebram este feito. Poderão contar a seus filhos e netos como um lance desleal salvou-os da eliminação numa copa. Uma defesa de atacante. "Justo quem está acostumado a fazer gols, evitar um".

Agora Luis Suárez tem uma certeza: jogará sua última partida da Copa 2010. Ele espera que seja a de domingo. E acho que eu também.

Se Eu Tivesse Nascido numa Família Alemã

2010-06-29T11:19:00.002-03:00

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Eu já nasceria um bom cristão
Seria um agradável, respeitável luterão

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Teria lido Nietzsche no original
Iria me gabar de estar além do bem e do mal

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Mein gut Freund, eu iria aos seus shows
Para prestigiar a sua banda e sua canção

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Eu dançaria valsa e minueto
E não teria medo de cair em condenação

Mas eu não nasci
Eu nasci pagão
Eu vesti pagão
E me converti
A uma fé protestante de denominação
De origem e de molde anglo-americão

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Dançava danças típicas alemãs
em Witmarsum, Pomerode ou Frederico Westphalen

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Todo outubro eu iria a Blumenau
Encher a cara de cerveja no Oktoberfest

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Mein gut Freund, eu iria aos seus shows
Para prestigiar a sua banda e sua canção

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Eu dançaria valsa e minueto
E não teria medo de cair em condenação

Mas eu não nasci
Eu nasci pagão
Eu vesti pagão
E me converti
A uma fé protestante de denominação
De origem e de molde anglo-americão

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Eu seria alemão
Eu iria aos seus shows
Prestigiar sua banda e sua canção

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Eu dançaria valsa e minueto
E não teria nenhum medo
De cair em condenação

Se eu tivesse nascido numa família alemã
Eu já nasceria um bom cristão
Não tinha que bancar o fariseu
Para ninguém.

Céu de Saramago

2010-06-18T19:59:00.007-03:00

Nunca fui fã do Saramago. A bem da verdade, li-o pouco, e esse pouco que li não me abona a tecer algum juízo realmente embasado sobre ele. Roberto Sarmento, naquelas aulas de Teoria da Literatura que sempre ficam na memória de quem está ainda verde na UFAL, era quem o elogiava consideravelmente. Pra se ter uma ideia, era o único que ele comparava com Machado de Assis.

Depois disso, lembro-me de um dia em que conversava pelos corredores com Léo Trindade (a corredologia é mesmo a melhor disciplina de um curso universitário, principalmente quando os interlocutores valem a pena) e ele fez menção a O Evangelho Segundo Jesus Cristo. Eu, um poço de ignorância e de parcíssimas leituras, ouvi-o atentamente fazer uma sinopse do mais aclamado e igualmente polêmico romance do escritor português. Ficava um tanto triste por ser crente num mundo onde você só parece inteligente, sagaz, respeitável se você jogar alguma frase de efeito que desmoralize a fé (principalmente a cristã). E mais ainda por não ter lido Saramago ou Marx pra defender minhas crenças, então ficava enturidinho, calado na minha, esboçava uma reação infantil de oposição, mas disso não saía.

Pensava (ainda penso um pouco, e posso ser considerado um crente idiota se disser isso) que a contestação intermitente de qualquer tipo de fé como caminho a ser escolhido por alguém, a meu ver, era seu caça-níquel literário. Ai, tá, faz O evangelho..., faz Caim e vai ficar a vida toda chutando cachorro morto? Nem no Mortal Kombat você podia bater em quem estivesse caído: se depois do Finish Him/Her o lutador caísse, o outro ganhava. Nem dava mais tempo de dar um Fatality!

Mas que autoridade eu tenho pra falar desse jeito de Saramago? Muito fácil dizer tudo isso agora que ele já morreu e não pode dar uma resposta fechando com a minha cara. Então, antes que me achem um otário e não me leiam (e eu quero ser lido, muito!), resolvi trazer duas experiências bacanas que tive com a obra dele: uma direta, outra, indireta.

Fui uma vez apresentado ao Conto da Ilha Desconhecida. Conheci alguns aspectos do estilo de Saramago que eu julgava serem exclusivos daquela obra, mas que apareciam em vários outros escritos seus, como por exemplo a quase ausência de pontuação e de separação de parágrafos nos diálogos, o que a meu ver lhes conferia um maior dinamismo.

Gostei muito. Tanto que serviu-me de "ganha-pão" por um ano, num projeto de Iniciação Científica em que eu o comparava à Carta de Pêro Vaz de Caminha (vai entender). Saramago era fogo pra construir fábulas desconcertantes. Você lia e percebia que uma coisa podia ser entendida também como outra. O mote do conto (um livro de sessenta e algumas páginas numa letra enorme que a Companhia das Letras botou pra caber no formato livro) tem a ver com a tara humana pela procura de algo que não se viu, mas sobre que se depositam algumas expectativas, quase nunca benéficas.

A segunda experiência foi ver a adaptação do Fernando Meirelles de "Ensaio Sobre a Cegueira". Numa São Paulo disfarçada de Nova Iorque (pra baratear os gastos com locação. A gente percebe pelas placas cinzas dos carros com três letras e quatro números), as pessoas todas, de todas as cores, credos e classes sociais, perdem a visão e enxergam apenas uma brancura total. Tá certo que "cegueira branca" é um troço cuja indicação metafórica soa exageradamente óbvia. Mas o resto, as implicações de viver em meio a uma praga de cegueira e na anomia e insegurança de um contexto catastrófico foram, a meu ver, muito bem desenvolvidas. Não li o romance, então imagino que deve ser até mais interessante.

E então, vêm-me agora a recordação de anteontem, sexta, quando comecei a escrever este post (e fui publicando aos poucos pra me forçar a terminá-lo). Uma sexta de chuvas torrenciais, que desfizeram casas e alagaram bairros e cidades. Era manhã e eu estava na UFAL, ocupado com meus botões, com meus problemas pessoais tão prementes que nem me deixaram ficar perplexo com Wilker chegando a mim e dizendo "Sabe quem morreu? Saramago". Devo ter dito um "Foi nada? Mas ele já tava meio velhinho, né?". Mas depois parei: poxa, 87 anos não me parece muito. Só sessenta e três anos a menos que eu. Eu queria viver uns cem.

Diante disso, só me resta passar por cima de minha ignorância e ler alguma coisa deste escritor fabuloso. O título que eu escolhi, confesso, foi bastante canalha e maldoso: o ateu empedernido bem podia repetir aquela letra do Violins: "eu não preciso de aprovação/Eu não exijo um lugar no céu". Meirelles, quando comentava a notícia, disse que o mundo ficava mais burro e cego. E que no fundo gostaria de que Saramago fosse surpreendido com outra existência além desta que se encerra com o fim das trocas energéticas de nosso corpo e a disposição de nossa matéria aos agentes decompositores.

Eu também. Mas eu não me acho vingativo o suficiente pra querer vê-lo no inferno sendo espetado por um tridente ou coisa do tipo. Seria mesmo ótimo que ele desse o braço a torcer, não se arrependendo amargamente de não ter crido em Deus ou professado alguma religião, mas lembrando-se sempre de que há sempre algo incompleto em nós. Morreremos incompletos. E se nenhuma igreja pode dizer tudo com precisão acerca de como devemos viver, tampouco o pode fazer qualquer ciência ou ideologia. Quanta gente de fé que busca ser tolerante ou respeitosa para com as crenças alheias não se sentiu alquebrada por declarações tão agudas de quem olhava o modo de elas entenderem o mundo e só via atraso e disparate?

O meu Deus, eu acho, daria uma morada celestial para Saramago. Ele é generoso demais pra sair fulminando ou jogando no inferno gente que não concorda com Ele. Pois, mesmo não crendo em céu, Saramago nos deixa uma obra que nos eleva de certa forma, mesmo quando põe uma lupa sobre o que há de mais aterrador na tortuosa existência humana. Vamos lê-la, então!